miércoles, 30 de julio de 2008

¿A QUÉ SE JUEGA EN CHINA?


¿SABES A QUÉ SE JUEGA EN CHINA?
Con este sugestivo título, mi paisano Regino Mateo (antes Rukaegos), escribe una nueva entrada en su blog "unsantanderposible" sobre los Juegos Olímpicos de Pekín y las violaciones sistemáticas a los derechos humanos en China.

Acompaño página y video de Amnistia Internacional sobre el asunto.

LLEGA AGOSTO


Recibo el cartel de la exposición colectiva que con el título “PRÓXIMA DUDA” se puede visitar hasta el 20 de agosto en la Galería Atelier “Geraldes da Silva” en Oporto. A todo esto y hablando de exposiciones, retiraré mi obra de Madrid el próximo viernes día uno de agosto. Em total, 28 obras se encuentran ahora en Madrid y otras 7 en Portugal. No soy de los que piensa que las obras de arte que creas con como si fueran tus hijos pero no disimularé que tengo ganas de tenerlas de nuevo en mi poder. Aunque no me importaría que estuviesen todas en otras manos. No lo creo.
Cuando regrese de Madrid estaré unos días de viaje, así que durante los próximos diez días me conectaré a Internet con poca frecuencia. No abandonaré el blog pero las entradas serán más escasas. Puedo decir que estoy contento, últimamente han aumentado las entradas a mi blog y además mi amigo Marino me ha dado una inyección de moral con sus elogios.

Por otra parte, desde hace unos días vengo colaborando con una asociación sin ánimo de lucro que se denomina ArtSalud. Una organización de actividades culturales con fines benéficos que gestiona y promueve la donación y cesión de obras de artistas solidarios del mundo. Artsalud es la forma que han encontrado los artistas de mejorar el mundo, especialmente en temas de salud. En este momento estamos trabajando en el proyecto sobre “CÁNCER DE MAMA”. Contamos con la colaboración de más de 700 artistas de España y otros países. Destaca la colaboración de los poetas Antonio Gala (Córdoba), Ángel González González (Madrid), Julia Herrera de Salas (Barcelona). Además, durante el primer trimestre del año próximo, expondremos nuestras obras en REUS -Palacio Bofarull- Y TARRAGONA -Patí del palau.

Espero poder descansar durante unos días y combatir el ruido veraniego que no cesa.
Os deseo un buen agosto. Nos leemos.

lunes, 28 de julio de 2008

Sencillamente: gracias

Estoy sencillamente emocionado y con la lágrima a "puntito de caramelo". No creo que merezca los halagos de mi querido amigo Marino Baler pero, ¡qué coño!, se agradecen y mucho. Simplemente gracias.

"Existen sitios en la red por los que se suele pasar sin el menor interés. Son lugares que una vez han satisfecho nuestra curiosidad no los volvemos a visitar o lo hacemos muy de tarde en tarde. Existen otros que por un motivo u otro nos van enganchando y llegan a convertirse en una necesidad, si no diaria, si muy habitual.

Hoy hablaré sobre un sitio en particular que pertenece al segundo grupo. Lo descubrí, por casualidad, después de una pequeña visita a Soria hace pocos meses. Buscaba información sobre un músico callejero y no solamente quedó colmada mi búsqueda, sino que se transformó en un magnifico lugar por el que merece la pena encender el ordenador, al llegar a casa, y disfrutar de su contenido.

Estoy hablando de un blog. Un blog que lleva por nombre "Escritos en la cresta de una ola", su autor es Luis López-Cortés. Creo que es sumamente complicado transmitir sensaciones, vivencias y anécdotas sin extenderse demasiado ni dar detalles precisos para ponernos en situación. Pues bien, Luis, lo consigue en su particular cuaderno de bitácora. Es capaz de transmitir con pocas palabras, sencillos escritos y un gran lenguaje todo lo que anteriormente cito siendo imposible no verlo, no vivirlo como si estuviésemos allí.

Quizás esto que escribo no sea suficiente para transmitir el magnífico lugar del que estoy hablando y tampoco quiero extenderme para no parecer zalamero (aunque no tenga ninguna necesidad), por ello recomendaría a todo aquel que tenga un instante que visite esa página y que la disfrute de la misma forma con que yo lo hago. Pero no sin antes advertir que es posible que caigáis bajo el maravilloso hechizo de tan excelente blog.

Gracias, Luis, por los buenos momentos que me haces pasar.
"

MUJER RURAL. Lambchop

JOSÉ ANTONIO GARCÍA ROMERO



De vez en cuando los jurados que tienen que otorgar un premio aciertan. Es el caso del "Valores Humanos José Luis Argente Oliver" 2008 concedido a la asociación de enfermos del riñón en Soria, Alcer (Asociación para la Lucha Contra las Enfermedades del Riñón), creada hace 25 años, que ha potenciado los transplantes renales en la provincia.
Se enmarca dentro de los denominados "Sorianos Saludables de 2008" y así han sido reconocidos por la Fundación Científica Caja Rural de Soria (FCCR), que ayer hizo pública la concesión de los premios.
El gran artifice de este mérito es el Presidente de ALCER en Soria, José Antonio García Romero, luchador infatigable por uno los derechos más primordiales de los seres humanos: la salud.
Enhorabuena Toñín. Lo mereces.

Edward William Elgar


(Dedicado a mi gran amigo Luis Alejandro)

Me ha dado envidia mi amigo y compañero de la bitácora miscelánea "Gugu, cristal bajo el volcán" y coloco aquí el tema de E. Elgar: 'Nimrod' de Variaciones sobre un tema original para orquesta, Op. 36 ' Enigma', para disfrute de la concurrencia.

FADOS


En uno de mis primeros viajes a Lisboa quedé enamorado del “fado”, música y letra creada con el alma y el corazón expresando los malos momentos de la vida, frustración y fatalismo, a través del canto. Iba acompañado y una tarde decidimos subir caminando a la Alfama, una abigarrada confusión de calles. Creo que era lunes y todos los lugares de fado para turistas estaban cerrados. Como era la hora de cenar decidimos entrar a uno de los pocos restaurantes abiertos. Estábamos solos en un comedor muy íntimo. En los postres, el dueño se acercó a nuestra mesa, nos preguntó de qué parte éramos de España… y le invitamos a sentarse con nosotros. Él había trabajado en Andalucía y por sus explicaciones revelamos que le gustaba nuestro país. Nos invitó a café y a un espumoso. Le indicamos que nuestra intención esa noche era ver a algún cantante de fado y que estábamos enrabietados ya que nos íbamos al día siguiente. Ese no es problema, nos dijo. Ahora mismo llamo a mi hija que es cantante de fados y os amenizará la velada. Por favor, no se moleste, con seguridad regresaremos pronto a Lisboa, le respondí. Al momento desapareció y a los quince minutos su hija se presentó en el restaurante. Educadamente nos presentamos y comenzó a cantar para nosotros durante una hora. Al finalizar quisimos obsequiarle con algún dinero pero no lo aceptó. Intercambiamos direcciones y nos despedimos. Fue mi primer contacto con la música portuguesa y nunca lo olvidaré. Desde entonces siempre que coincido con alguna actuación fadista no falto.

La noche del sábado, dentro de un concierto denominado “El Duero con arte” (I encuentro hispano-luso), organizado por la Junta de Castilla y León en el aparcamiento del campo de fútbol “Ruta de la Plata”, actuó la cantante lisboeta de fados Mafalda Arnauth. En la actualidad una de las referencias de la música portuguesa. Tocó varios temas de su discografía, así como los de su último disco, “Diário”, producido en el 2005. Tan sólo fueron 45 minutos cargados de magia pero, como siempre que escucho fado, me trasladaron, inevitablemente, a las esencias del país vecino, mi querido Portugal.
Cuando uno viene de Benicassim inevitablemente compara y siempre encuentra pegas en otros conciertos. Mafalda, muy diplomática, se extrañó de cantar con un sol de las ocho de la tarde que molestaba a los asistentes justo a espaldas de la artista. El fado, dijo, está ligado a la noche. Después pregunto al “respetable” si también percibía olor a “petróleo”. A escasos metros del escenario había un aparcamiento de camiones.
Posteriormente, durante otros escasos 45 minutos, el cantaor jerezano José Mercé hizo vibrar con su grave voz y su arte flamenco a las cerca de siete mil personas que abarrotaban el aparcamiento. Finalizó el encuentro con la actuación de Manolo García, la mayoría de los espectadores se había desplazado hasta el “Ruta” para ver al ex líder de “El Último de la Fila”. Sólo pude quedarme a la primera canción, el arte ofrecido por Mafalda y Mercé no podía quedar eclipsado por un cantante al que ya se le ha pasado el arroz. Así que me fui con viento fresco (es un decir, la temperatura a las doce la noche era cercana a los treinta grados).

Hoy, leyendo La Opinión de Zamora, algunos asistentes se quejan de lo cutre que supone celebrar un festival de esas características en un aparcamiento, teniendo al lado un estadio de fútbol moderno y funcional. Tanto en los carteles como las entradas figuraba que se celebraría en el campo de fútbol. Hablé con uno de los organizadores, de Valladolid, y me dijo que el tema era culpa del Ayuntamiento de Zamora. Pensé ¡jodidos futboleros!

viernes, 25 de julio de 2008

DIANA KRALL


Anoche recibí una llamada telefónica a una hora intempestiva. Se trataba de mi hermano. Llamaba desde San Sebastián. No sabía que estaba por tierras vascas. Siempre ha sido una persona enfermiza y hace escasas semanas le intervinieron quirúrgicamente una hernia. Durante casi un mes ha estado convaleciente y era la primera salida que hacía, su primer viaje, desde la operación.
Cuando salió del hospital hablaba con él casi todos los días. Su voz era apagada. Ayer, sin embargo, tenía la voz juvenil, sana, potente. Estaba en San Sebastián debido a qué mi sobrina (su hija) hacía un casting musical para un programa televisivo. Pero me llamó porque se celebraba el Festival de Jazz de Donostia. A ambos nos encanta el jazz. He de decir que a mi gracias a sus enseñanzas. Curiosamente actuaba en el Kursaal la cantante canadiense Diana Krall pero no había podido comprar entrada, estaban agotadas. Diana Krall ha actuado tres veces en San Sebastián, la última vimos juntos su concierto. Creo que para ambos fue sensacional. Pasamos un día inolvidable compartiendo los mismos gustos. Supongo que por eso me llamó, para recordar un bello momento de nuestra vida que ocurrió en el mismo lugar y con la misma protagonista. Los malos momentos mejor olvidarlos en ese instante y, ciertamente, mi pobre hermano ha pasado muchos. Se lo agradecí, claro.

CARTELES




CARTEL DEL FIS 08 (No me gusta nada. Demasiadas amapolas tiñendo un extenso campo ¿de la bahía? en verano) y CARTEL DEL FESTIVAL DE JAZZ DE DONOSTIA (Me encanta. No tiene "gorgojos")

DIARIO DE UN FIBER (y 2)


FOTO: Luis López.

Disfruto con los norteamericanos The National que presentan su último disco “Boxer”, rock sobrio de un quinteto que ya tiene en la calle cuatro álbumes. Todos los años elijo mi grupo revelación. The Nacional es el de esta edición del FIB.

Hago tiempo en la zona verde de Red Bull aprovechando para descalzarme y mojar mis pies en una especie de estanque. Cerca de las ocho muchos asistentes van abarrotando el Escenario Verde. Actúa Leonard Cohen. La experiencia es un grado así que tranquilamente me dirijo a la zona VIP. Antes de ocupar mi lugar en la primera fila advierto que TVE está haciendo una entrevista a alguien. Les pregunto por mi amiga Marga Gallego que suele encargarse de los temas culturales de la cadena estatal pero me indican que no ha venido a Benicassim.

Leonard Cohen da un concierto excepcional que tengo que abandonar minutos antes de acabar. El horario de actuación es coincidente con el cuarteto de Washington ”Death Cab For Cutie”. Afortunadamente consigo ver sus tres últimos temas. Me quedo con las ganas. Se les ve más compenetrados que nunca presentando su séptimo álbum “Narrow Stairs”. En el Escenario Vodafone finaliza la actuación de Moriarty. Veo sus dos últimas interpretaciones antes de que salga al escenario Micah P. Hinson. Hinson tiene un imponente registro personal. Su actuación me cautiva. Era una de mis bazas y no me decepciona en un desgarrador concierto transformando las tranquilas melodías sureñas de sus discos en un desafío al punk. En el mismo escenario aparece entre aplausos Richard Hawley. A su pregunta ¿alguien de Sheffield por aquí? Treinta o cuarenta manos se distinguen entre los asistentes. El romántico del pop interpreta sus temas más conocidos de sus discos “Coles Corner” y “Lady´s Bridge”. El gran crooner inglés del siglo XXI pronto hechiza al respetable por su talento, calidad y sensibilidad. Su lirismo y su guitarra, así como un gran grupo, marcan una de las mejores actuaciones de la jornada.

En la pista principal ya se encuentran Enrique Morente y Lagartija Nick. Unos “bailaores” y la ronca voz de Morente abren la actuación. Rock encrespado y cante lacerante con la poesía de Lorca y cuatro canciones de Leonard Cohen. Avanzada la actuación aparece Estrella Morente y varias gitanas acompañándola con sus voces. Miro a mi alrededor alucinado. Más del sesenta por ciento de los asistentes son extranjeros. Avanzado el concierto, el más duradero, dos horas y pico, varios guiris abandonan el Escenario Verde. Ciertamente se hace pesadito. No me parece correcto dar más tiempo de actuación a Morente que al resto de participantes. Mucho menos actuar entre Leonard Cohen y Morrissey.

Con veinte minutos de retraso comienza uno de los conciertos más esperados por mí. Hace tres años, Morrissey no apareció por Benicassim. Tres horas antes de su concierto anunciaron que no actuaría. La desilusión fue grande. Es el momento de desquitarme. Steven Patrick Morrissey es un cantante y compositor británico de Davyhulme (cerca de Mánchester). Saltó a la fama en los ochenta como líder de la banda inglesa The Smiths. Es un fanático del cine. Minutos antes de su concierto nos deleitó con varios cortes de películas de cine de los años cuarenta.
Tras los ecos del éxito logrado por Leonard Cohen en el Escenario Verde, Morrissey tenía ante sí el reto de ofrecer un concierto con mayor tirón popular que el de su anterior visita al FIB Heineken, en 2006, algo que consiguió en bastantes momentos de su actuación ante la mayor audiencia que ha congregado un artista en esta edición.


A lo largo de 75 minutos, dieciocho canciones, tres camisas y otras tantas caídas voluntarias para escenificar su particular catarsis artística, Morrissey regaló a un público totalmente entregado algunas de sus piezas más conocidas. De sus temas en solitario sonaron desde 'The last of the international playboys' hasta el más coreado de la noche, 'First of the gang to die', pasando por 'Irish blood, english heart' o 'Why don't you find out for yourself', mientras que The Smiths resucitaron con 'How soon is now', 'Death of a disco dancer', 'What she said', 'Ask' o 'Vicar in a tutu'.

Muy comunicativo y con su habitual sarcasmo, el responsable de algunos de los discos más importantes de la música independiente y uno de los artistas más influyentes de su generación estuvo acompañado por su habitual y efectista banda rockera (todos ellos norteamericanos), que recuperó con toda su potencia los temas de los Smiths que hicieron viajar al FIB hasta los años 80.

Pasada la una abandoné el FIB. Deseaba ver en directo a Siouxsie pero estaba muy cansado. Muchos británicos llevaban el sombrero de moda a lo Pete Doherty. Otros cenaban tranquilamente en las terrazas del pueblo.
Una vez en el coche sintonicé Radio 3 y seguí el concierto de Siouxsie. Llegué a mi casa a las tres menos cuarto. Lo primero que hice fue deshacerme de mi sudada ropa y darme un baño en la piscina. Luego, con una cerveza en la mano contemplé largo rato la luna llena desde la terraza. Tardé en conciliar el sueño me dolía mi rodilla izquierda. Recordé los momentos vividos en Benicassim y estuve haciendo apuestas conmigo mismo para confeccionar el cartel del año que viene. Me dormí con el sonido del mar de fondo.

jueves, 24 de julio de 2008

MICRORRELATOS DE VERANO

El País Semanal planteó un reto a sus lectores: escribir un relato en 120 palabras. El pasado domingo día 20 de julio publicó la primera entrega. Entre ellos estaba “Forma de mujer, cara de niña” escrito por mi. Espero sea de vuestro agrado.

FORMA DE MUJER, CARA DE NIÑA
Luis A. López. Soria

Cumplió quince años, tenía la vida por delante. Había nacido en un suburbio humilde. Era bella y exhalaba frescura por los poros de su negra piel. Ahorró algo de dinero y compró un vestido rojo y unos zapatos de charol. Se sentó en una terraza de un café. A los pocos minutos, un joven solicitó permiso para sentarse. Luego se desplazaron a una playa cercana. Allí hizo por primera vez el amor. Cuando acabó, sobre la arena descansaban treinta dólares. Emprendía el difícil camino de una profesión destinada a las chicas del barrio. Esa noche soñó con espuma de mar y estrellas que se fundían en la oscuridad. Una de ellas tenía su forma de mujer y su carita de niña.

miércoles, 23 de julio de 2008

DIARIO DE UN FIBER (1)



Me gusta llegar pronto a Benicàssim para aparcar con comodidad y tomarme un café con hielo en algún bar del centro. Era domingo y el día era especialmente caluroso con un alto índice de humedad en el ambiente. El desplazamiento duró una hora. Lo hice muy despacio. La carretera general que atraviesa la costa levantina es una de las más peligrosas del país. Escuché en la radio que habían explosionado en mi tierra, Cantabria, cuatro artefactos. Concretamente en las playas “La Salvé” de Laredo y en la del “Ris” de Noja. La banda ETA reanudaba la campaña de verano. Justamente el año anterior, por estas mismas fechas, en la carretera por la que ahora circulaba hubo un gran dispositivo policial debido a la explosión de una bomba en el municipio castellonense de “Coves de Vinromá”. Hice la mitad del recorrido detrás de un Mercedes descapotable de color negro. El tipo que lo conducía mantenía un parecido colosal con Flavio Briatore. A su lado, una cabellera dorada de mujer era sacudida constantemente por un viento incesante. Me entretuve a ratos con la danza de su cabello que encadenaba bellos dibujos en el aire. Al llegar al desvio hacía Benicàssim, por la costa, el Mercedes dio también el intermitente. Pasamos por “Les Caletes”, urbanización en la que veraneaban los Aznar, y pronto llegamos al centro del pueblo. Flavio y su rubia siguieron hacía el FIB. Con seguridad iban también al concierto.
Atravesar la calle principal del pueblo y el camino que lleva al FIB a las seis de la tarde, algo más de dos kilómetros, es tarea espinosa. Cerca de 40 grados, humedad alta y el sol justo encima de tu cogote hacen que llegues sudoroso al punto de entrada. Aunque siempre te queda la “satisfacción” de pensar “peor lo pasan los británicos”, tan poco acostumbrados a los húmedos calores mediterráneos, que jadeantes y sudorosos arrastran sus cuerpos hasta la puerta principal.
Una vez dentro siempre te sorprende alguna innovación en relación al año anterior. Pocos metros después de atravesar el riguroso control, una máquina, similar a las que lavan los coches –un tren de lavado-, va atrayendo a las personas que acaban de ingresarr en el recinto. Entras y te topas con un pulverizador que te empapa, luego te secan una especie de toallas amarillas que van dando vueltas, el siguiente espacio está atiborrado de pompas y, por último, un secador intenta eliminar el agua que te empapa. La idea me parece espectacular. Cuando lavo mi auto en uno de esos artilugios siempre me atrae la idea de exportarlo a los seres humanos. Pero, vaya, se me adelantaron.
La segunda novedad es una discoteca silenciosa. Ves a la gente danzar y no distingues melodía alguna. Cada uno la lleva incorporada. Unos auriculares te dan la opción de conectarte a dos canales. Luego cada uno danza a su manera sin tener que molestar a nadie con los altos sonidos que desprenden los altavoces. Debería exportarse a algunos lugares que hacen del ruido su bandera y que incomodan constantemente a los más tranquilos.
La deshidratación es evidente y por ello conviene acercarse a alguna de las barras que ofrecen una cerveza conocida. En esta edición no hay colas. Supuestamente la crisis y el alto precio (la caña ya cuesta dos euros cincuenta) son los culpables de que los FIBERS no se acerquen por allí. Cuando abandono el recinto evidencio una de las principales razones. Los grupos comparten, en la plaza exterior, neveras repletas de bebidas. Siempre hay alguien vigilándola mientras el resto del grupo disfruta de los conciertos. Cuando acaba un concierto toda la peña se desplaza a la nevera, calma su sed, y van rotando de vigilante. Sin duda es una excelente manera de ahorrar. Las arcas del FIB habrán notado la estrategia.

martes, 22 de julio de 2008

LEONARD COHEN LIVE


Foto: Luis López.
Descubrí a Leonard Cohen en una habitación de un apartamento de estudiantes de Valladolid cuando tenía 18 años. Desde entonces las bellas odas sentimentales del canadiense han acompañado mi vida. El domingo cumplí uno de mis sueños: ver en directo al autor de baladas tan bellas como The sisters of mercy, Dancing to the end of love, Everybody knows, Hallelujah, First we take Manhattan o Suzanne. He de añadir que pocos conciertos han atacado mi interior, a la profundidad del alma, con tanto furor. Tan sólo puedo recordar momentos tan mágicos en los conciertos de Miles Davis en Madrid; B.B. King, también en Madrid; The Rolling Stones en San Sebastián y The Cure, en el mismo recinto que tuve la suerte de ver a Cohen, el Festival Internacional de Benicàssim.
El cantante que mudo la piel a la vieja ceremonia de la confusión conserva intacta su capacidad para emocionar. Y eso me pasó a mí cuando comenzó a susurrar los sones de Suzanne. Un escalofrío me sobrecogió. El viaje por el túnel del tiempo de uno de los padres de la canción moderna -con tintes jazzisticos, lamentos descarnados, poesía, adoración a sus músicos y profesional entrega- fue un broche de oro cautivador para los cerca de 35.000 asistentes a su concierto.
Desde hacía 15 años Cohen no se embarcaba en una gira (en España ofreció su último concierto 20 años atrás). A sus 73 años no le ha quedado más remedio que volver “a los ruedos”. Durante 5 años estuvo recluido en un monasterio consagrado a la meditación zen (entre 1994 y 1999) cerca de Los Ángeles. Mientras tanto, su ex amante y ex depositaria legal de su patrimonio, saqueó sus cuentas bancarias y el fondo reservado para su jubilación. Algo más de cinco millones de dólares. Leonard ganó el pleito que interpuso a Kelley Linch, así se llama la ladrona, pero ella nunca apareció ni devolvió al cantante dólar alguno.
Por ese motivo, el romántico canadiense, para vivir el resto de su vida con dignidad, se
ha visto obligado a lanzarse de nuevo a la carretera. Le deseo mucha suerte en su nueva aventura.

jueves, 17 de julio de 2008

SOY FIBER




A partir de mañana estaré disfrutando del FIB. Morrissey, Leonard Cohen, Siouxsie, Richard Hawley, Death Cab For Cutie… Estoy emocionado. Ya os contaré.

MIMMO ROTELLA


El otro día en una de mis entradas escribía que mi amigo veronés Iano(Sebastiano) me había enseñado obras de un famoso cartelista. He estado investigando y se trata de Mimmo Rotella (Catanzaro 1918-Milán 2006). En 1954 se instala en Roma y allí realiza sus primeros carteles: panfletos arrancados de las paredes, traspasados al lienzo, tanto en positivo como en negativo, y ahí nuevamente desgarrados, señalando con esta última intervención un “gesto de protesta contra una sociedad que ha perdido el gusto por el cambio”. Estos décollages, que Rotella efectúa sin conocer otros trabajos de su tiempo – pienso, también en artistas como los españoles Antoni Tàpies, Josep Guinovart, Albert Ràfols-Casamada Rafael Canogar, Juan Genovés; el alemán Wolf Vostell o los italianos Albert Burri, Michelangelo Pistoletto y Emilio Vedova -, constituyen su modo personal de participar del clima de lo informal, pues son, en efecto, grandes formas abstractas.



Desde 1965, Rotella utiliza sistemáticamente medios fotomecánicos para transponer imágenes repetitivas sobre la tela, antes de volver a los décollages que, en la serie “Blanks”, usan las hojas monocromas que los anunciadores colocan en sus paneles entre dos campanas sucesivas y que se encuentran eventualmente enriquecidos con trazos de aerosol, eslóganes y dibujos. En estos años y los posteriores, el trabajo plástico de Rotella se nutre de sus raíces tanto en fuentes autóctonas como en la propia historia del arte del siglo XX, especialmente del informalismo y del Pop norteamericano. Rotella es el primer artista en usar la técnica del “décollage”, para conseguir una atmósfera Pop que muchas veces aparece con referencias a movimientos pictóricos anteriores, como el tachismo o los “collages” de Kurt Swhwitters.

En los años ochenta y noventa asistimos al reconocimiento oficial de la labor del pintor, así como a su definitiva maduración estética. Expone en 1986 en el Museo de Arte Moderno de la villa de París, y múltiples exposiciones colectivas e individuales en todo el mundo. En el 2001 Harald Szeemann lo invita a participar en la 49 edición de la Bienal de Venecia, y lo pone al lado de artista como Josep Beuys, Cy Twombly y Richard Serra, como pilares del arte del siglo XX. Pero también, con la madurez total de su discurso plástico, su lección estética parece perfilarse con más nitidez. Este tejido complejo se convierte para el espectador gracias a rascaduras del color con una espátula en un exceso de lo visible, en una red de relaciones inagotables.

El aferrarse sin esperanza a la forma artística de producción del cuadro pintado, y el cuestionamiento simultáneo de este proceder en su condicionamiento histórico, forman el fundamento del arte de Mimmo Rotella. Conciencia de la tradición y crítica de esa misma tradición, que se funden en su obra de forma especial y de reflexión artística, que no conduce a un arte seco conceptual, sino a una propuesta sensual y seductora. Quizás, por ello, Mimmo Rotella es uno de los artistas italianos más alusivos y refractarios, siempre quiso ser entendido en el lenguaje de la pintura, porque la pintura, para él, es otra forma de pensamiento.

Considerado el Andy Warhol italiano. Conocido por la crítica como el rompecarteles, adquiere notoriedad mundial. Sería la respuesta de Europa al Neodadá y al Pop Art norteamericanos. Sus obras se contemplaron en museos como el Guggenheim de Nueva York o el parisino Centro Pompidou.

Curiosamente pude ver en el Centro Pompidou su obra expuesta en 1979. ¡Ya decía yo que me sonaba!

EPULONES Y NECRÓFILOS



No tengo voluntad, ni ganas, de escribir sobre la entrada que me ha llegado hoy mismo y que acompaño a continuación (muy fuerte):

Quiero llamar al ARTE un OCIO NOBLE. Y el ocio noble es útil siempre y cuando participe de una comunidad. Verbigracia, la herramienta más caocreadora del Profundismo: la poesía o, mejor dicho, el Artificio.
La poesía es una musa moribunda, eso lo sabéis. Cualquiera que sepa escribir y leer, pareciera que sabe esculpir poesías también. Cualquiera que sienta emociones, sentimientos encontrados, lágrimas, pareciera que está destinado a ser un poeta. ESO HASTA AQUÍ HA LLEGADO.
Atendedme bien, por favor.
LA POESÍA, EL MÁS ANTIGUO DE LOS OFICIOS ÓRFICOS, ES ALGO MÁS QUE UN PARRAFO DE EMOTIVIDADES PATOLÓGICAS, es más, bien dijimos que el arte no es nada sublime, ni prodigioso, asímismo, la poesía siquiera alcanza a ser un arte. Qué coño es entonces la poesía?

LA POESÍA ES UN ARTIFICIO, UNA OBRA DE PALABRAS, UN JUEGO QUE TRAFICA CON EL SILENCIO Y EL INSTINTO, A CONTRAPIÉ DE CUALQUIER CLASE DE SISTEMA DE ARBITRIOS DIALÉCTICOS. ES EL ESPACIO VITAL DEL CARÁCTER, LA MORADA DE LO INDETERMINADO. ES ARMA DE LA TRANSGRESIÓN.

Aquellos que escribís EN NOMBRE DEL AMOR, DE DIOS, DEL HUMANISMO, y demás tópicos pseudoliterarios, dejadme deciros una cosa: SOIS UNOS EPULONES NECRÓFILOS. Lo sois de verdad, hipócritas. Porque habéis engañado a cuanto inocente y crédulo os habéis topado, porque habéis estafado a cuanto amante os ha pedido consejo, porque habéis timado a cuanto alumno os ha pedido sabiduría.
Los valores, no sólo del Profundista, no convienen a cuerpos abstractos como la felicidad, amor o estado, axiomas del arbitrio por la dominación de la historia de la cultura. El valor es dignidad y no precio, lo que se deduce de que el Profundismo no se deja adoptar por las formas sino por los fondos. "la vida esta entre las palabras", dijo Vinotto, así es: no yace en las palabras sino en sus intersticios, en sus silencios, en las acciones, la vida está entre sus impresiones. La POESÍA como arte resulta ridícula, como herramienta creadora, socializadora , constructora y revolucionadora es la mejor que posee el ser humano/animal. El Profundismo no posee una poética especial sino un Artificio Original, no posee poetas sino Artífices. La palabra es lenguaje, pero también sistema, es expresión, exhibición, y es en su espacio de artificio donde se despliega libremente a diestra y siniestra, generosamente al instinto, al movimiento musical de los pensamientos originales, sedientos y arriesgados como una amenaza de vida, como un caudal de ingenio violento, como una captura de imágenes sensoriales, como un viaje al centro de cada uno donde el miedo se desvanece ante el desierto de la realidad. El Artificio Profundista se consume en el fuego, pertenece a la respiración, a la libertad, a la originalidad, a la carne, no al galardón, ni siquiera a la palabra misma, pues, os repito: el Profundismo es una naturaleza que se huele y se siente y se capta entre sus palabras como buen instinto que es. El Profundismo es un EROTISMO.


¡Quillo! da la última calaíta, hemo terminaó.

martes, 15 de julio de 2008

CAMBIO DE TEMPERATURA


Dejo las tonalidades levantinas y me adentro en el interior peninsular. La temperatura va disminuyendo a medida que me interno. Salgo con treinta grados y al llegar al límite de la Provincia de Soria no llega a los dieciséis. Los naranjos y olivos son ahora mudados, en el paisaje, por trigo y cebada. Poco antes, en la ribera del Ebro, a su paso por Calatayud, los árboles frutales ocupaban la casi totalidad de terreno que abarcaba la vista. Llego a mi destino con frío. Frío en el cuerpo y fría la acogida de la gente mesetaria castellana. Todo cambia en apenas cuatrocientos kilómetros. Pero la costumbre, ya son muchos años, impide que me venga abajo. Al fin y al cabo es verano y toca disfrutar. Ya vendrán peores momentos.

Ciertamente estamos teniendo un verano extraño. Las temperaturas son bastante extremas. En el norte, durante estos días de atrás, la gente iba abrigada con jerséis y chaquetas. Llovía intensamente. Sin embargo en Madrid, estuve allí una jornada completa, la temperatura durante el día era de treinta y siete grados. Me desplacé desde Levante, donde no hemos pasado de treinta grados en lo que llevamos de verano, así que el bofetón al llegar a la capital fue tremendo. Hasta mi automóvil (es muy inteligente) se quejaba de la alta temperatura. Tuve que hacer una parada para que se recuperara de su acaloramiento. Todo por culpa de los malditos atascos para entrar en Madrid. Trasladando las obras (fui a inaugurar mi exposición) desde el auto hasta la Sala empapé mi ropa, llegué sudando. Por suerte llevaba otro juego para mudarme en la inauguración. Luego no tuve ganas de desplazarme por la capital, el calor era asfixiante, tan sólo buscaba lugares con aire acondicionado para cobijarme de la alta temperatura. Agua mineral, coca-colas, cervezas y café con hielo me hidrataron en mi deambular por las calles del barrio de Salamanca. Hacía años que no pasaba una jornada de tanto calor. Sin embargo en Santander, en ese momento, la temperatura era de veintidós grados y en Soria no pasaba de veinticuatro. Añoré durante esas horas una temperatura más benigna y comprendí que muchos madrileños busquen, durante sus vacaciones, un ambiente donde poder descansar del agobiante calor del verano. Cuando salí de Madrid eran las nueve. Me despedí de unas amigas que me habían acompañado en la inauguración. Ellas se quedaron hablando en la calle, a la puerta de la Sala de Exposiciones. Me decían que daba gusto respirar a esa hora en Madrid. Los termómetros marcaban treinta y cuatro grados. Increíble, pensé.

Mientras escribo ahora, disfruto de la temperatura. En Soria corre el aire, tenemos un día despejado y la temperatura es una bendición.

lunes, 14 de julio de 2008

VANESSA DA MATA Y BEN HARPER

COMBINACIÓN PERFECTA

sábado, 12 de julio de 2008

CRÓNICAS LEVANTINAS (y 3)


En este instante escucho a Pitingo. Situación crítica. Bulerías para hacerme a la idea que mis amigos malagueños se han ido. Han sido jornadas distendidas, amigables, ociosas, llenas de alegría. Coincidiendo con su partida el cielo, repentinamente, se ha nublado y ha caído un chaparrón tremendo que ha servido para refrescar el ambiente. Los días se han sucedido en plena ebullición de alegría que fulminantemente ha desaparecido sin su presencia. Me encuentro en este instante melancólico, tristemente solitario y sin recursos anímicos. Estoy solo y me cuesta asimilar la situación. Mañana también me iré y de reojo miro el mar alborotado debido al súbito cambio climático. Cenaré tranquilo y luego tomaré una copa en el bar de mis amigos italianos donde hemos pasado tan buenos momentos juntos. Sonreiré cuando Fonsi me salude con un “ciao, bongiorno Maestro” y en voz alto diga a la concurrencia “es Luigi, il artista di Bolzano”. Luego, mientras tomo una cerveza, me hablará de nuevo sobre la pretendida exposición en Verona. Él se encargará de qué en la presentación haya caviar y champán. Reiré de nuevo ante sus elucubraciones. Y me recordará que tengo que facilitarle la foto que acompaña mi entrada y que pretende vender por diez mil euros. Tengo que preparar mi maleta para regresar de nuevo el viernes. Entonces la visita será breve, cuatro días, para acercarme al FIB. Estoy deseando ver en directo a Leonard Cohen y a Morrissey. Seguro que se me hará corto mi alejamiento de este rincón que tanto adoro.

martes, 8 de julio de 2008

EL ARTE ES UNA TRUFA


Estos últimos días no he trasnochado pero me encuentro cansado. Estoy haciendo mucho ejercicio y tengo que sosegarme, me está pasando factura ¿serán los años? Mañana me tomaré un descanso. Esta tarde he comprado la obra (collage) que aparece en la foto que adorna mi entrada. He pagado la mitad en efectivo y la otra mitad con una fotografía mía. El local donde lo he adquirido es un bar-galería regentado por un italiano que tiene, con otros socios, una galería de arte en Verona. Me ha enseñado litografías auténticas y numeradas de Andy Warhol y pinturas de un artista italiano, fallecido ya, no recuerdo su nombre. Sus obras están basadas en carteles cinematográficos de la época dorada del cine italiano. Según he podido comprobar en Internet su obra se cotiza muy bien. Ha sido un placer poder contemplarlas. Iano, así se llama el dueño, está muy interesado en mi obra y me va a proponer a su equipo técnico para intentar que exponga en Verona.
El día 10, pasado mañana, inauguro mi expo de Madrid. Concluyentemente estoy nervioso. Es la primera vez que muestro mi obra en la capital. Constará de 28 fotografías de las cuales la mitad de las que se expondrán serán nuevas. Algunos amigos me han confirmado su asistencia que agradeceré considerablemente. Otros muchos han excusado su asistencia debido a la distancia. Agradecido a todos ellos. Tendré que abandonar por dos días mi, ahora, proceloso mar, para visitar “of the record” la ardiente llanura castellana, pero servirá, sin duda, para retornar con más ganas a mi adorado Mediterráneo. Precisamente hoy (me van a perdonar que sea monotemática mi entrada) he recibido dos llamadas telefónicas sobre el tema en cuestión. La primera de ellas era de la Agencia EFE para realizarme una entrevista. La segunda era de mi representante en la Galería 89 de París para confirmarme las fechas de una exposición colectiva que realizaremos en Oporto del 17 al 31 de julio.
Como pueden evidenciar, ante tanto movimiento artístico me siento un poco trastornado. Deseo que todo salga lo mejor posible. Mientras tanto seguiré contemplando mi nueva adquisición. Me parece fantástica.

sábado, 5 de julio de 2008

CRÓNICAS LEVANTINAS (2)


Me roban mi tercera bici en cinco años. El disgusto es considerable, la utilizo mucho, tengo bastante dependencia, ya no sólo para practicar ejercicio sino como medio de desplazamiento. Al día siguiente, por la tarde, me desplazo a Castellón, allí hay un Decathlon de grandes dimensiones y mucha variedad de bicicletas. Me cuesta dejar la bahía de Peñíscola. Esa tarde sopla viento proveniente del Castillo y es bueno para navegar. Con seguridad mi amigo Jordi saldrá con el catamarán. Lástima, perderé un día de vela por culpa de los protervos ladrones. Una vez en Decathlon elijo una bici barata ¡total para lo que me va a durar! El dependiente me informa que tardará veinte minutos en tenerla reglada y a punto. Paseo por el comercio y compro un neopreno que necesito, una gorra “molona”, un pantalón especial para ciclismo, un bañador… Cuando regreso al departamento de bicicletas ya la tengo lista. Llego a casa justo a tiempo para contemplar el atardecer en la bahía. Yo denomino a ese momento “la hora bruja”. Me sirvo un vino de Oporto y me relajo antes de cenar. Después de la cena me pertrecho para salir a dar un paseo en bici: casco, chaleco… me acerco al Palau, esa noche comienza el Festival de Jazz. Como no ha comenzado el concierto doy una vueltecita por la zona amurallada, Alguna parejas y grupos familiares degustan buenas viandas en los rincones más idílicos. Cuando desciendo despacio hacia una de las puertas de salida de la muralla mi cadena emite un transgresor ruido. ¡Mierda! La cadena se ha enredado. Intento arreglarla mientras unos italianos me preguntan por un lugar. Les respondo y no encuentro la manera de solucionar la avería. Regreso a casa sudando y jurando para mis adentros. No tiene arreglo.
Ahora acabo de regresar de Castellón. Una amable dependienta me ha atendido y me ha pedido disculpas por el fallo. He adquirido otra bici bastante mejor. He perdido otro día de navegación. Esta noche hay un plato fuerte en el Palau. Intentaré recuperarme y asistir al más emblemático concierto del Festival, el compositor e intérprete brasileño Ivan Lins (junto al de Diana Krall). Mañana será otro día, vendrán unos amigos de Dublín. Con seguridad celebraremos que estamos juntos y que el verano continúa.

viernes, 4 de julio de 2008

CRÓNICAS LEVANTINAS (1)




Llevo unos días muy despendolado. No me importa, el invierno es monótono y largo. Hay que aprovechar el momento.
Al lado de mi domicilio levantino han abierto un restaurante italiano. Una pareja de amigos va casi todas las noches a cenar. Ayer quedé con ellos allí. Al llegar me conminaron a hablar con unos franceses. Tenían problemas. Ellos estaban en su derecho de hablar en francés y al parecer no se entendían con el camarero que, al igual que el resto de la plantilla, sólo habla italiano. Un poco arriesgado no hablar siquiera el idioma oficial del país donde se encuentra tu restaurante. Me informaron que habían pedido la cuenta pero llevaban un rato y estaban seguros de qué no les habían entendido. Fui directo a Alfonso, el jefe, y le trasladé la conversación mantenida con los clientes. Rápidamente se dirigió a la cocina y anuló las dos lubinas que estaban preparando para los franceses. Se despidieron de mí de manera agradecida.
Alfonso se sentó en nuestra mesa, tiene amistad con mis amigos, y nos relató algunas anécdotas de su vida. Por supuesto todo en italiano puro y duro. De vez en cuando intercambiaba cómplices miradas con mis amigos revelando que tampoco se enteraban de nada.
Pedí una grappa y Alfonso me dijo que no tenían. ¡Vaya italiano!, pensé. Pues un lemoncello. Me lo sirvió con mucho hielo y al probarlo le felicité por el resultado de la copa. Unos clientes de una mesa contigua, italianos, rieron de un comentario de Alfonso. Cuando se fue les pregunté de qué se reían ya que todos miraban hacía nosotros. El lemoncello se bebe muy frío y sin hielo, “estos españoles no se enteran de nada”, les había informado el dueño. Entablamos una interesante conversación con ellos. Cuando abandonamos el restaurante seguimos hablando en un “ improvisado y supuestoitaliano. La larga noche nos obsequió muchas carcajadas y estuvimos a punto de contemplar el madrugador amanecer mediterráneo. Lástima, hubiera sido un final apoteósico para una amistosa noche. Otra vez será.

jueves, 3 de julio de 2008

RIZANDO EL RIZO

Veo en el canal 3 de Catalunya un programa que intenta concienciar a los ciudadanos sobre la inmigración y los malos usos del lenguaje. La emisión televisiva tiene una duración de escasos minutos. Realmente me sorprendió y fue el detonante para que pusiera cierto interés en verlo. La primera escena nos sitúa en una pastelería. En su escaparate anuncian en amplias letras “Tenemos brazo de gitano”. Luego aparece una persona y tacha “gitano” cambiándolo por “etnia gitana”. Definitivamente se lee: “Tenemos brazo de etnia gitana”.
Pongo especial atención a la segunda escena –esto promete-. Otro establecimiento ofrece “postre moro”. Entonces un actor cambia “moro” por árabe. En el tercer y último corte aparece: “Hay arroz negro”. Los creativos nos hacen ver que es mejor decir “Hay arroz de color”.
Considero que a este paso el presidente Zapatero tendrá que crear un nuevo ministerio, a la manera del que creo a Doña Bibiana, para hablar y escribir con corrección sobre los ciudadanos y ciudadanas de otras culturas (culturos). Estaría bien.

miércoles, 2 de julio de 2008

EXPOSICIÓN EN MADRID


Del 10 de julio al 2 de agosto expondré en la SALA DE LA COMUNIDAD DE MADRID, Centro Hispano-Ecuatoriano, sito en el Paseo de la Castellana nº 161 (metro Cuzco) de Madrid.
Estás invitado.

martes, 1 de julio de 2008

EL FÚTBOL Y EL RACISMO DE ALGUNOS PERIODISTAS

Casi nunca veo la tele (típica manifestación de los que ven la tele, lo sé). Pero hoy me he dado un homenaje ¡qué coño! Estando de vacaciones no debe haber cortapisas para nada.
La situación era la siguiente. Terracita junto al mar, hora de comer, noticias en la televisión con mando a distancia. Bajo mi barbilla, recién afeitada, un plato repleto de pulpo a la gallega. Esperando, a su lado, unos bocartucos recién fritos. En ese momento anuncian los deportes. Cualquier alienígena que por un casual apareciera por aquí sacaría como consecuencia que España, en fútbol, es el actual campeón de Europa. Hasta los higadillos (con perdón de mis bocartes y el pulpe –qué diríamos en mi tierra-) estamos del ”jodío furbo”. Sigamos, me enrollo como las persianas. Las noticias de deporte, no nos engañemos, suelen llamar a las crónicas de fútbol. Una periodista prestigiosa, no recuerdo su nombre, habla con un colega que ha estado en la fiesta de la plaza madrileña de Colón. Entre las distintas incidencias ocurridas anota una preferencial. De los miles de aficionados concentrados allí se encontraban cientos de colombianos y ecuatorianos. La periodista principal intenta aportar una nota humorística a lo comentado por su compañero. “Habiendo tantos colombianos ¿habéis echado en falta muchas carteras?”. Alucino aún más que el día anterior escribiendo sobre la COPE. No puedo dar crédito. Eso no pensamos los españoles. Cierto que ha habido muchos mafiosos colombianos que han cometido delitos en nuestro país, pero de ahí a tratarlos a todos por el mismo rasero… Malhumorado cambié de canal. Está vez “la sexta”. Curiosamente la presentadora, una famosilla que fue novia de un tenista, acomete en ese momento la noticia. La chica (tú vales mucho) añade a la anterior referencia “habiendo colombianos hay que esperar que unos quiten y otros pongan”. Menos mal, pienso, siempre debemos ser optimistas. Luego añade: “quitan carteras y ponen coca, armas…” Apago la tele asqueado y prometo no verla más por un tiempo. Durante mis comidas escucharé de fondo el mar con el deseo que el mundo vaya tomando otro rumbo. Mientras tanto: España campeona. Señores periodistas tal vez sea mejor hablar de fútbol y olvidar absurdos añadidos que no hacen más que estropear la noticia. Mierda.

EL FÚTBOL Y EL RACISMO DE ALGUNOS PERIODISTAS

Casi nunca veo la tele (típica manifestación de los que ven la tele, lo sé). Pero hoy me he dado un homenaje ¡qué coño! Estando de vacaciones no debe haber cortapisas para nada.
La situación era la siguiente. Terracita junto al mar, hora de comer, noticias en la televisión con mando a distancia. Bajo mi barbilla, recién afeitada, un plato repleto de pulpo a la gallega. Esperando, a su lado, unos bocartucos recién fritos. En ese momento anuncian los deportes. Cualquier alienígena que por un casual apareciera por aquí sacaría como consecuencia que España, en fútbol, es el actual campeón de Europa. Hasta los higadillos (con perdón de mis bocartes y el pulpe –qué diríamos en mi tierra-) estamos del” jodío furbo”. Sigamos, me enrollo como las persianas. Las noticias de deporte, no nos engañemos, suelen llamar a las crónicas de fútbol. Una periodista prestigiosa, no recuerdo su nombre, habla con un colega que ha estado en la fiesta de la plaza madrileña de Colón. Entre las distintas incidencias ocurridas anota una preferencial. De los miles de aficionados concentrados allí se encontraban cientos de colombianos y ecuatorianos. La periodista principal intenta aportar una nota humorística a lo comentado por su compañero. “Habiendo tantos colombianos ¿habéis echado en falta muchas carteras?”. Alucino aún más que el día anterior escribiendo sobre la COPE. No puedo dar crédito. Eso no pensamos los españoles. Cierto que ha habido muchos mafiosos colombianos que han cometido delitos en nuestro país, pero de ahí a tratarlos a todos por el mismo rasero… Malhumorado cambié de canal. Está vez “la sexta”. Curiosamente la presentadora, una famosilla que fue novia de un tenista, acomete en ese momento la noticia. La chica (tú vales mucho) añade a la anterior referencia “habiendo colombianos hay que esperar que unos quiten y otros pongan”. Menos mal, pienso, siempre debemos ser optimistas. Luego añade: “quitan carteras y ponen coca, armas…” Apago la tele asqueado y prometo no verla más por un tiempo. Durante mis comidas escucharé de fondo el mar con el deseo que el mundo vaya tomando otro rumbo. Mientras tanto: España campeona. Señores periodistas tal vez sea mejor hablar de fútbol y olvidar absurdos añadidos que no hacen más que estropear la noticia.