VICTORIA GARRIGA (AV62 ARQUITECTOS)

La arquitecta barcelonesa Victoria Garriga, Profesora de proyectos arquitectónicos en la UIC. ( Universidad Internacional de Cataluña) y miembro del estudio AV62 inaugura una nueva etiqueta en mi blog denominada “Personaje”. Trataré de presentar seres humanos, no excesivamente célebres, pero sobresalientes en su actividad; y, sobre todo, de los que me sienta cómplice.

AV 62 es un estudio que no hace aeropuertos ni rascacielos, ni mucho menos trofeos para alcaldes en busca de un párrafo en los libros de historia, hacen otra cosa. Algo que a pesar de estar totalmente alejado de las tendencias de la moda arquitectónica pop de la última década, les ha valido el reconocimiento de la revista “Wallpaper", una de las biblias de la cultura del hedonismo, que les ha incluido en su lista de los 101 arquitectos más excitantes del momento.


Descubrí a Victoria hace escasos días gracias a un periódico , creo que se trataba de “Las Provincias”. Publicaba una foto suya técnicamente perfecta, el autor obtenía un primer plano de la arquitecta sacando partido a su rostro, captando lo más adecuado de su expresión, sin una pose forzada. El retrato tenia una naturalidad impactante.
Luego profundicé en la noticia, poco detallada, que hacía referencia a su profesionalidad.

Me olvide del nombre de la arquitecta, con seguridad nunca más podría saber sobre ella. Sin embargo hoy mismo, en el País Semanal, aparece nuevamente su foto (no tan excelente como la del periódico) y una pequeña reseña:

“Nada puede ser bello si no responde a una utilidad, sea material o espiritual. En estos días de arquitectura y espectáculo a mí lo que me motiva es el espacio del individuo”. “Por eso me centro en la vivienda. Es un lugar necesario para el desarrollo integro de las personas, donde duermes, donde comes, donde haces tu vida intima”.

RAYUELA NYC

Rayuela
Rayuela es el restaurante de moda en Nueva York, accede al video.

¿PORNOGRAFÍA?

No quiero que mi blog sea censurado. Así sí, ¡Coño!.


He visitado Paris en algunas ocasiones pero tengo pendientes, entre muchas otras, dos citas para mi próxima visita: El cementerio del Père-Lachaise y el Museo D´Orsay. La filóloga, historiadora y poeta Ana Rodríguez de la Robla en su exquisita bitácora “Hablando de Victorias” (más de una vez he hecho referencia a ella, estoy seguro que no será la última) nos muestra una foto del conocido –aunque poco visto- lienzo “El Origen del Mundo”, del pintor realista francés Gustave Courbet. Curiosamente el cuadro se encuentra en el “D´Orsay” y no he tenido, por tanto, el placer de disfrutarlo -con o sin rubor, ya veremos- in situ. Courbet no se encuentra entre mis pintores favoritos aunque considero que “El Origen del Mundo” tiene una rudeza estética (Francisco Sianes) que impresiona “realmente”, nadie ha podido resistirse a su magnetismo. Lo que desconocía es que se trata de una obra tan pequeña (45x50 centímetros), la imaginaba diez veces más grande (soy de cerca de Bilbao).

Hasta aquí todo normal, si es que puede considerarse normal la manera tan clara y precisa de la narrativa de la santanderina De la Robla, el problema surge cuando alguien arremete, no sé muy bien si contra la tela o contra el escrito, indicando su contenido pornográfico (si se trata del escrito o de todo el blog desearía hacerme actor porno).
Alguna vez he comentado aquí que colaboro con una Web fotográfica de Estados Unidos. Antes de colgar una foto tienes la obligación de indicar si contiene algún tipo de desnudo. Estoy de acuerdo en que hay que informar al usuario del contenido que puede encontrarse –tal vez se trate de un niño u otra persona que debido a su moralidad, religión, etc. se sienta agredido por la naturalidad de la foto-. De la misma manera habría que avisar del posible contenido violento, racista, desagradable, publicitario, sensacionalista de otras páginas de Internet. No llego a entender que una obra de arte como es “El Origen del Mundo”, aunque muestre un desnudo, pueda tacharse de pornográfica, más bien habría que analizar en profundidad la mente del tipo que ha realizado esa afirmación.

A rebufo de los contenidos violentos, xenófobos, agresivos y pornográficos en Internet quisiera aportar algunos datos de la Asociación para la Investigación de los Medios de Comunicación:
-El año pasado navegaron por Internet más niños que adultos. De esos niños el 50% navega solo. El 44% de los menores se han sentido acosados por Internet (el 14 % ha concertado un cita con un desconocido, el 8% lo ha hecho en más de una ocasión, el 10% de estos jóvenes se presentaron solos en las citas, el 7% no avisaron a ninguna otra persona sobre su intención de acudir a la cita). Un 28% de los menores visita contenidos prohibidos para la infancia (19% entra en páginas pornográficas, 38% visita páginas de violencia, 16% en páginas de contenido racista o xenófobo. 26% accede a chats sobre sexo).

Los datos, como puede comprobarse, son escalofriantes; a pesar de la utilización, cada vez más numerosa, de filtros para niños. Por todo ello entiendo que hay que proteger y supervisar a los más pequeños. Pero debemos tener muy claro qué es la violencia, qué es el racismo y qué es la pornografía. Si pensamos que “El Origen del Mundo” es parte de ella, la sociedad tiene un problema y debemos empezar por solucionarlo. Mientras tanto disfrutemos con el arte, es de las pocas cosas que merece la pena en esta miserable vida.

1984

Me encontraba en Madrid en la presentación del European Special Sports, una especie de olimpiada para discapacitados psíquicos con participación de muchos países europeos. La fiesta de presentación se celebró en la discoteca Joy Slava, en la madrileña calle del Arenal. Corría el año 84. Cuando entré en la sala, el presidente de la organización me presentó al Alcalde de Madrid, a algunos políticos conocidos, a varios deportistas de elite y a Miss España. Yo llevaba una credencial colgada del cuello, creo que informaba de mi condición de Delegado de Valladolid en la organización. Miss España se fijó en mi credencial y me dijo que ella también era de Valladolid. Le expliqué que había finalizado mis estudios y seguía unido a Valladolid ya que me habían ofrecido un puesto de trabajo en un colegio de su ciudad (aunque nunca ejercí allí). Seguimos charlando largo tiempo y nos separamos del grupo donde ella se encontraba. Hablamos básicamente de proyectos. Me sentía bien a su lado, no encontraba diferencia alguna con las chicas de nuestra edad que conocía. Durante las cerca de tres horas que permanecimos juntos tan sólo me abandonó dos veces para intervenir en actos de presentación del evento. Bebimos una copa de champán (entonces no me hacía mucha gracia –no bebía alcohol- aunque hoy, sin embargo, es mi bebida favorita) y varios zumos acompañados de canapés. Hacía las once de la noche una mujer se acercó a la Miss y le dijo algo al oído. Me pidió que, por favor, le acompañara a su hotel. No le podía defraudar. Se despidió protocolariamente de los asistentes más importantes y tomamos un taxi. Alguien nos siguió en otro automóvil. Me explicó que al día siguiente tenía dos actos relevantes en Madrid pero que le apetecía tomar una última copa conmigo en su hotel, fuera de obligaciones y protocolos (ciertamente padecimos interminables miradas en el Joy Slava).
Pasadas las cinco de la madrugada me metía en la cama de mi hotel. Durante el recorrido en taxi aproveché para ordenar unos papeles de mi carpeta. Esa tarde, en la Plaza Mayor, uno de los artistas que proliferan por allí me había hecho una caricatura muy original y de gran calidad. Al lado de mi caricatura había escritas una palabras -no las recuerdo bien pero eran cariñosas-, una dirección de Valladolid y un número de teléfono, finalmente su firma.
La dirección y el teléfono eran de sus padres. Curiosamente una compañera de estudios vivía en un portal cercano así que conocía bien su calle. Nunca llamé por teléfono y tan sólo utilicé una vez su dirección postal para enviarle un telegrama (entonces no existía correo electrónico ni mensajes MSN); y es que, meses más tarde, se proclamó Miss Europa. Curiosamente ayer, mientras ojeaba las páginas de una revista, vi su foto. Según la noticia ahora se dedica al teatro y estrenaba una obra en Madrid. No me cabe duda que los proyectos de los que me habló esa noche se cumplieron con creces. Los míos, tan sólo, al cincuenta por ciento.

CITA

"Nunca olvides sonreír porque el día que no sonrías será un día perdido."

Chaplin

MEMORIA HISTÓRICA

Tío Olegario era hermano de mi abuela materna. Durante la guerra civil española fue capitán de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT) y combatió contra los nacionales. He leído que en el año 1936 la CNT tenía en España dos millones de afiliados.Tío Olegario fue capturado y hecho prisionero por el bando contrario, permaneciendo en la cárcel de la calle Alta, en Santander, durante varios años. Afortunadamente no se le imputaron crímenes de guerra.
Durante los años que su hermano permaneció en la cárcel, mi abuela le llevaba, todos los días, la comida. Tenía que desplazarse desde Corbán hasta la calle Alta unos doce kilómetros, entre ida y vuelta, andando. En la sala de espera de la cárcel, donde se reunían los familiares, contaba que coincidía con un perro pastor alemán, ya no recuerdo su nombre. Ese perro también proporcionaba diariamente la comida a su dueño encarcelado. Mi abuela investigó sobre ese tema, le resultaba conmovedor. Un día siguió al perro y acabaron en la Estación del Ferrocarril. Una vez allí, el animal se subió a un vagón de un tren con destino a Torrelavega. Mi abuela preguntó a varios trabajadores de la Estación y todos conocían al famoso can. Al parecer, diariamente tomaba un tren en Torrelavega hasta Santander y luego realizaba el recorrido en sentido contrario. Todos los inspectores le conocían, sabían su ocupación y por eso le dejaban viajar gratis junto al resto de viajeros. Un buen día mi abuela le echó en falta. Por primera vez no había acudido a su cita diaria. Le informaron que el perro había muerto el día anterior.
Tío Olegario salió de la cárcel y tuvo que abandonar, por orden judicial o tal vez ministerial, su tierra. Se instaló en Palencia, conoció a una maravillosa mujer, se casó y pasó el resto de su vida en la ciudad castellana. Cuando yo era aún niño recuerdo que viajaba con mi abuela a visitarlo. La consigna que siempre recibía era que no hablara nunca de la guerra. Así que me sentaba frente a él, en la cocina de su casita, y escuchaba la radio, su pasatiempo favorito. Me quedaba mirándolo absorto como si se tratara de mi héroe favorito. La emisora siempre era la misma: Radio Paris Independiente. Yo no entendía nada de lo que decían pero permanecía ausente escudriñándolo. Los domingos por la mañana siempre veíamos juntos el concierto que daban por UHF. Era su respiro dominical.
Cuando Franco accedió al poder, casi todos los vecinos de mi abuela, en Corbán, desaparecían en camiones. Mis familiares nunca volvieron a verlos. Ella temía por su vida, al fin y al cabo era hermana de un traidor. Pasaban los meses y, afortunadamente, nadie se fijó en ellos. Mi abuela llevó una vida intensa de trabajo pero su humildad, su arrojo, su saber mirar al frente, su generosidad y un gran sentido común (y del humor) le sirvió para hacer más llevadera su vida y la de su familia. Ha sido una de las mujeres más importantes de mi vida. De ella aprendí a ser perseverante, a no olvidar de donde provengo, a ser tolerante, abierto, disciplinado y honrado.
Los políticos ahora nos hablan de la “memoria histórica”. Mi memoria histórica es la que he escrito y nadie puede dar marcha atrás. Nuestra memoria nos tiene que servir para seguir adelante por un camino más humano, más tolerante y más pacifico. Lo demás no es que sobre, incluso puede estar bien, el problema de fondo es que los votos mandan y para ese cometido suelen ser las intenciones. Soy ateo de la política.

BARES, QUÉ LUGARES...

En el pueblo zaragozano de Villarroya de la Sierra hay dos bares con nombres tan celestiales como inusuales. Se llaman “El cielo” y “La gloria” . Lo más curioso es que están pegados, uno al lado del otro, pared con pared. Vaya competencia, ¡así da gusto!

Siempre paso con prisa y nunca he querido detenerme (son cutres en exceso, además), aunque estoy seguro que allí siempre estarás bien acompañado tomando una cervecita y será difícil encontrar el momento de marcharte. Lo que me pregunto es qué pensará de esa incierta competencia el párroco del pueblo (la Iglesia está justo enfrente). Estará hasta las narices, seguro. Esos dos locales, en vez de hostias y mistela tienen cerveza, licores, sepia, tortilla de patatas, calamares… ¡Así cualquiera!

Con la gloria y el cielo en el pueblo no creo que a nadie se le ocurra cuestionarse un más allá.