lunes, 24 de diciembre de 2007

CUENTO DE NAVIDAD


Faltaban pocas fechas para las vacaciones de Navidad. Estudiaba COU interno en los Paúles de Limpias. Compartía mi habitación, corrida, con otros siete compañeros. A mi lado siempre mi inseparable Lolo, encargado de despertarnos todas las mañanas con la música más atrevida. No recuerdo a quién se le ocurrió días antes. Era temporada de angulas en la ría, muchos habitantes de Limpias las recogían para luego venderlas, a muy buen precio, por la proximidad de las fiestas. La noche elegida era de luna llena. Habíamos comprado una cuerda, gruesa y larga –a la que hicimos varios nudos-, un cubo y algunas nasas. Nos deslizaríamos por la cuerda desde nuestra ventana del primer piso. Uno de nosotros se quedaría en el interior del internado para recoger la maroma y al regreso volverla a lanzar. Lo echamos a suertes y me tocó a mí quedarme. La cólera era tremenda, me ilusionaba tremendamente esa salida. Ni que decir tiene que repartiríamos las ganancias. Apostábamos que serían golosas. Todo estaba dispuesto, tan sólo había que esperar que llegara la una de la madrugada. Até un fuerte nudo al radiador y lancé al exterior el cabo. Mis compañeros fueron descolgándose sigilosamente. Nuestros corazones latían con furia. Una vez que estuvieron abajo recogí la cuerda y la escondí bajo la cama. Habíamos dispuesto que la hora de regreso fuese las tres de la madrugada. Permanecí inquieto, no podía dejar de moverme por la amplia galería. Las agujas del reloj tardaban en dar la vuelta a la circunferencia. Me sentía fatal, miraba por el ventanal cada cinco minutos y todo estaba oscuro, la normalidad era el estado habitual a cada instante. Hacía las tres menos cuarto escuché muchas pisadas, alguien subía las escaleras. De repente se encendieron las luces del pasillo, Lolo me hizo una seña y me hice el dormido, detrás llegaba el resto de compañeros y por último el Padre Fonseca, responsable del internado. Disimulé y me incorporé frotándome los ojos. El Padre Fonseca se cercioró que estaba en mi cama. Luego desapareció. Mis compañeros lloraban mientras me explicaban lo sucedido. No hubo suerte, tan sólo capturaron kilo y medio de angulas. Al llegar al colegio estaba encendida una luz. Se trataba de la habitación del Padre Otero, profesor de literatura. Desgraciadamente en ese momento estaba asomado a la ventana y se cercioró de los movimientos del grupo. Avisó al responsable de internado y se encendieron los focos exteriores. Cuando esto ocurrió se quedaron inmóviles.

No dormimos, permanecíamos juntos esperando inquietos el devenir de la siguiente jornada. A las ocho de la mañana Lolo puso música para despertar a todos los internos. Nos aseamos, hicimos la cama y desayunamos. A las diez me llamó el Director a su despacho. Le expliqué que no había participado con el resto de compañeros en la fuga ya que me parecía un riesgo que podía traer consecuencias graves. Cuando salí del despacho me crucé con mis siete compañeros, el Director les esperaba ahora a ellos.
A las cuatro de la tarde llegaron sus padres, estaban compungidos, pálidos, impacientes. Tuvieron una reunión con la cúpula directiva del Colegio. Hacía las seis de la tarde despedía entre abrazos, emocionado, a mis queridos amigos, estaban expulsados.
La mañana siguiente el Padre Fonseca me comunicó que desde ese momento yo era el responsable de la música. Lolo me regaló antes de irse un disco de Led Zeppelín que sonó todos los viernes de cada semana como homenaje y agradecimiento.
El curso se me hizo eterno. Me sentía solo y aburrido. Durante las noches no dejaba de pensar en lo sucedido, incluso me dio por especular que el Padre Fonseca había visto la cuerda que permanecía bajo mi cama el día de autos. No podía saberlo con certeza pero supuestamente la tuvo que ver, sobresalía un poco bajo mi litera y el Padre era muy avispado e intuitivo.
En junio se despejó la incógnita. Me suspendieron todas las asignaturas. Era el pago por mi colaboración en la escapada. Se hizo justicia.
Al año siguiente repetí curso en un instituto de Santander, nocturno, saqué el curso con notas más dignas. Los Paúles ya eran historia.

sábado, 22 de diciembre de 2007

A SARTENAZOS CON EL DIRECTOR DEL BANCO


Una compañera me cuenta una anécdota sobre su banco. Habitualmente recibe la correspondencia de la entidad a nombre de su marido. Ayer, cosa extraña, recibió una carta a su nombre. Cuando la abrió descubrió que su contenido era el ofrecimiento de un juego de sartenes tras la imposición de una cantidad económica. Algo normal, últimamente las entidades bancarias parecen bazares. La contrariedad era que, curiosamente, se lo ofrecían directamente a ella y no a su marido.
Así que ni corta ni perezosa se presentó en el banco y solicitó hablar con el director. Le explicó que en su casa era el marido el que se encargaba de la cocina -mentira cochina- y que era tremendamente selectivo y arrogante enviarle ese correo a ella cuando todos los demás van dirigidos a su marido. Realmente estoy de acuerdo con mi compañera ¿cómo no estarlo? vivimos en una sociedad tremendamente machista y debemos entrar en acción. Ella no se quedó parada, actúo y se hizo oír, es la única manera racional de cambiar las cosas.
Ahora cuando nos cruzamos por los pasillos me obsequia con una sonrisa cómplice, conozco su secreto y lo más importante para ella: sabe que comparto su reacción.

viernes, 21 de diciembre de 2007

jueves, 20 de diciembre de 2007

¡POBRE CARLA!

Tan sólo hay una cosa que me gusta del actual Presidente de la República Francesa, Copríncipe de Andorra y Maestre de la Legión de Honor, de origen hungaro, Nicolás Sarkozy. Pero eso sí, me gusta mucho. Se trata de… su novia, la turinesa de cabellos marrones, ojos azules, 1,76 de longitud y unas medidas de 86-61-89. El francés no está a la altura de la escultural italiana. Pobre Carla.




NO SE ADMITEN COMENTARIOS ENVIDIOSOS, INSIDIOSOS O MACHISTAS. LO SIENTO, ESTO ES MUY SERIO. -:D

LA MADRINA DE LA DEMENCIA




Muchos de mis sueños se desarrollan en los años de la infancia y la adolescencia. Siempre que esto ocurre el escenario es el mismo: mi casa familiar de Corbán. Ahora ya no es la misma que aparece en mis sueños, está totalmente restaurada. Mejor dicho, es una casa nueva situada exactamente en el mismo lugar en que se encontraba la antigua.
Allí transcurrieron años importantes de mi evolución. Leí los primeros libros, escuché la primera música de calidad, me enamoré por vez primera, tuve mis primeros amigos, mis primeros juegos, sueños, decepciones, emociones. Todo eran aprendizajes iniciales, desarrollo evolutivo y eso marca. Sospecho que mis reincidentes sueños sean, precisamente, por ese motivo.

En los años de adolescencia tenía una moto. Con ella me desplazaba al instituto los días laborales y a los lugares habituales, donde me citaba con los amigos, los fines de semana. Entonces solía realizar trabajos esporádicos para mejorar mi infame economía. Un amigo de mi hermano me llamaba cuando se enteraba de la descarga de algún camión de cerveza “Duna” en Monte. Lo descargábamos entre cuatro personas y a cambio recibíamos mil quinientas pesetas cada uno. No era mucho capital pero se trataba de un trabajo cómodo, junto a colegas y, además, podíamos beber cuanto quisiéramos del almacén. Reconozco que bebía por beber. Disponíamos de colas, naranjadas, limonadas, cervezas, cacao… el caso era hacer gasto.
Muchos sábados me levantaba a las seis de la mañana, arrancaba la moto y me plantaba en el puerto. Allí desayunaba en un bar de Marqués de la Hermida – desgraciadamente ya no existe- con los amigos de mi hermano (tres o cuatro años mayores que yo) y algunos de los trabajadores más habituales del muelle. El ambiente era de película de Ken Loach. A las siete menos diez todos nos dirigíamos a la zona del puerto donde se encontraban los capataces. Primero llamaban a los estibadores de siempre: Ángel Cañas, Pedro Cabañas, Jiménez Jiménez 1º, Jiménez Jiménez 2º… luego oteaban el percal e iban señalando a los tipos con pinta de duros. Yo iba muy abrigado para disimular mi aspecto famélico, siempre vestía dos jerséis y dos cazadoras para aparentar ser más fuerte de lo que realmente era. La mayoría de las veces me quedaba fuera del cupo teniendo que regresar a casa desconsolado y con el frío metido en el cuerpo. Volvía a la cama pensando que las derrotas en silencio saben mejor. Tenía que tener paciencia -la madre de la ciencia y la madrina de la demencia- e intentar fortalecerme. Las veces que conseguía ser seleccionado para trabajar, sin duda cuando éramos necesarios todos los que nos apiñábamos en busca de una oportunidad, los amigos de mi hermano me conseguían la labor que demandaba menos energía, siempre era el más joven del grupo. Un par de veces realicé la tarea de “aguador”, el que lleva agua a los trabajadores que lo necesitan, repartidos por todos los compartimentos donde se almacena la mercancía del barco. Otras veces me enviaban a descargar tabaco, eran fardos que se movían sin necesidad de aplicar excesiva fuerza. Cuando se trataba de carne congelada (argentina) era el que llevaba el carrito transportando el género desde el barco hasta CANFRISA (el almacén frigorífico en tierra firme). Al final de la exhaustiva jornada llegaba la hora de recibir el sobre, mil duritos que hacían las delicias de un muchacho extremadamente joven para esos menesteres. Con el salario tenía dinero para echar gasolina, tomarme varios zumos de piña en El Caracol (costaban 60 pesetas cada uno), comprarme un pantalón caro (unas tres mil quinientas luas) o adquirir por unas 500 pesetas el último disco de Led Zeppelín, Leon Russel, Camel, Tangerine Dream o Frank Zappa.

No me arrepiento de esta dura experiencia, aunque desde la distancia que supone el tiempo, considero que no estaba lo suficientemente maduro para afrontarla. En la actualidad, los chicos que tienen la misma edad que yo tenía entonces, disfrutan, por regla general, de más facilidades para conseguir lo que desean. Ellos viven obsesionados con la tecnología, sus relaciones personales son diferentes, desean –y consiguen- objetos que les facilita su independencia, existen menos interacciones personales. En estos años todo ha cambiado a un ritmo vertiginoso pero, quiero pensar, que los objetivos y los sueños, antes y ahora, son similares, aunque el camino para llegar a ellos sea diferente. En mi época no existía tecnología alguna (sólo una televisión con, a lo sumo, dos canales y obsoletos radio cassettes) pero era un mundo feliz, por eso de vez en cuando vuelvo a él y sigue permaneciendo: siempre estará en mi pensamiento y oníricamente, aunque sé que para regresar hay que armarse de paciencia.

martes, 18 de diciembre de 2007

PAISAJE SORIANO NEVADO


Cuando sales del cine todo vuelve a la realidad. Te has pasado casi dos horas atendiendo una historia que alguien te cuenta e, inconscientemente, te metes en el pellejo de los protagonistas y su situación. Hay veces que te sientes cercano a lo que sucede, otras no tanto. Ayer vi una película basada en un best seller. Por suerte no había leído el libro. No me produjo una especial atracción, ya me lo habían advertido pero, al menos, estuve entretenido. Uno de los atractivos del séptimo arte es que puede servirte para desconectar por algunos momentos de tus circunstancias personales, aunque la película no sea una obra maestra.

Afuera hacía un frío polar. Los apenas trescientos metros que separaban “El Palacio de la Audiencia” de mi coche se me hicieron eternos. Cuando arranqué el termómetro interior marcaba tres bajo cero. Eran las doce de la noche. No había casi nadie por la calle y los pocos caminantes se dirigían apresuradamente a sus domicilios, embutidos en sus abrigos y con las solapas levantadas para protegerse el cuello.
Al llegar a casa agradecí la calidez que me aguardaba. A los pocos minutos comenzó a nevar con fuerza, los copos de gran tamaño cubrieron la calle de blanco. Al día siguiente intentaría capturar alguna fotografía de la ciudad recién cubierta. Era la primera nevada de la temporada.

Los dos grandes registradores del frío en Soria son: el niño de la fuente de “La Dehesa” –atacado constantemente por los gamberros- y el Duero. El niño apareció esta mañana con un gran pedestal de hielo en uno de sus laterales, aunque seguía vertiendo agua. El río Duero, a su paso por la ciudad, permanecía con una capa considerable de nieve y hielo e incluso en algunos tramos se puede andar por encima emulando a Jesús. Grandes pedruscos, lanzados por los paseantes, permanecían flotando encima de la blanca concentración gélida.

Remedando a Raquel de Madison hice algunas fotos que acompañan ahora mi texto: unos barcos abandonados, el apacible Paseo de los Gitanos y el Duero cubierto por un manto blanco. Los ciclos continúan y hay que aclimatarse a lo que corresponde a cada momento, no queda más remedio. Ahora frío y bellas estampas. Irremediablemente es invierno y echo en falta aquellas lejanas jornadas tripulando un expeditivo catamarán en el caluroso verano.

Todo el mundo está animado por las primeras nieves. Disfrutaré mientras duré deseando quitarme cuanto antes todas las prendas de abrigo que atrofian mis movimientos. El verano debe esperar. Por ahora todo se ha teñido de blanco.

sábado, 15 de diciembre de 2007

MARIENE DE CASTRO (Mujeres del Mundo)


La ONG Mujeres del Mundo desde el año 2005 tiene su sede en Soria. La preside Ana Latorre. En febrero presentarán en ARCO el documental “Ellas cuentan” que refleja las dificultades de las mujeres afrodescendientes de Salvador de Bahía. En ARCO Brasil será, en la próxima edición, el país invitado. El documental, de una duración de 20 minutos, está dirigido por Olga Latorre, editado y fotografiado -con buen resultado- por mi amigo Juan Zarza. Se habla de lo cotidiano, de la superación del día a día. Son mujeres descendientes de esclavos liberados, cuyas discrimaciones aún persisten en la actualidad de diversas maneras.

Ayer, en el Palacio de la Audiencia, se presentó un corto sobre el documental, actuando en directo la cantante brasileña Mariene de Castro, que será la encargada de reproducir, a raíz de sus actuaciones en España (Soria, 14 de diciembre y Madrid -La boca del lobo-, 17 de diciembre), la banda sonora.
Mariene de Castro nació en Salvador de Bahía, su música refleja claramente su procedencia, sus raíces –el 80% de los “bahianos" descienden de quienes en su día fueron esclavos-. Es considerada el nuevo referente de la música regional bahiana. Comprometida con sus raíces culturales, su música recupera el trabajo de composiciones clásicas y canciones populares en ritmos diversos, como samba, maracatu, embolada, ijexá…

Mariene grabó su primer disco en 2004 tras ganar el premio Brasken de música. Tiene tres cd´s editados. Ha participado en conciertos con músicos de la talla de Daniela Mércuri y Beth Carvalho. Ha realizado dos giras por Europa, concreamente por Francia e Italia. Es la primera vez que viene a España.
En su concierto soriano encandiló al entregado público durante casi dos horas de actuación. Los últimos temas interpretados hicieron danzar a todos los asistentes por la platea del Palacio a ritmo de samba.

Gran éxito de Mariene que fue ejemplar embajadora de “Mujeres del Mundo”. Su estado de avanzada gestación no le condicionó para moverse a su antojo por el escenario.

Mariene, suerte en tu concierto de “La boca del Lobo” y que tu bebé nazca saludablemente.

CUESTA DEL HOSPITAL. ZONA CERO




He querido que pasen unos días para escribir sobre la tragedia que ha ocasionado el derribo de un edificio en la santanderina Cuesta del Hospital, contabilizando tres víctimas. Ocurrió en el centro de la ciudad, en una zona donde hay mucha miseria. La catástrofe debe constituir un detonante para responsabilizarse sobre la situación actual e intentar poner, a la mayor brevedad posible, solución a este acuciante problema (no ha sido el primero). Desgraciadamente el derrumbe se ha cobrado tres fallecidos y por esa razón – y tal vez por unas elecciones cercanas- se está tratando el tema de una manera más racional. Ojala se encuentren soluciones y no se tengan que repetir más escenas dramáticas en mi querida ciudad.

Me enteré a los pocos minutos de ocurrir y contacté con mis familiares. Un periodo de mi niñez lo pasé muy cerca del lugar del desastre. Mi madre me comentó que un familiar, con el que no hay relación desde hace muchos años, había sido desalojado de su domicilio por su proximidad al edificio derrumbado. Se encuentra bien pero ha sido instalado, provisionalmente, en un albergue.

Cuando era niño pasaba parte de mi tiempo libre en la calle Cuesta. Al ser una calle peatonal no había excesivo peligro y jugaba al balón con mi hermano y Santi Mafoz de “la Cigaleña”. En alguna ocasión, sin saberlo nuestros padres, nos escapábamos subiendo las escaleras que hay al fondo de la calle a la derecha. Una vez coronada la pendiente se abría un nuevo horizonte a nuestro alrededor. Obviamente en la Cuesta del Hospital había más movimiento, más comercios, mucho más ambiente que en nuestra calle cerrada. En aquel entonces ya tenía algo de marginal. La gente nos conocía y preguntaba que hacíamos solos por allí tan lejos de donde deberíamos estar –realmente es una calle paralela a la calle Cuesta-. En una perpendicular a la Cuesta del Hospital estaba (imagino que seguirá existiendo) la calle San Pedro. Tendría siete años y me daba mucho miedo adentrarme en un lugar tan sórdido, macabro y desconocido. Me agarraba muy fuerte de la mano de mi hermano y deseaba que transcurriera pronto la visita a la corta travesía. Las fulanas eran gordas, viejas, aterradoras. Vestían de manera muy particular, faldas excesivamente estrechas y cortas, jubones que resaltaban sus senos. Los bares estaban iluminados con luces chillonas de colores estridentes. Más tarde cuando empecé a ver las películas de Fellini los escenarios y sus personajes se me hacían conocidos. Lo recuerdo con espanto. Cuando ahora, después de tantos años, pasó con mi coche por la calle Alta todavía rememoro con malestar aquellos momentos.

Perdí de vista el barrio que al parecer se llama Cabildo de Arriba -no lo sabía-, uno de los más deteriorados de la ciudad, a pesar de encontrarse en pleno centro urbano y a escasos metros del Ayuntamiento de la capital. Y desgraciadamente, pasado tanto tiempo, vuelvo a tener noticias suyas. Aparentemente no ha cambiado mucho, la política urbanística de la ciudad en las últimas décadas ha fracasado, pero el mayor problema, la angustia de sus ciudadanos es haber perdido a tres paisanos y especular que de no solucionarse su realidad los siguientes en ir a Ciriego pueden ser ellos. Dios les coja confesados.

jueves, 13 de diciembre de 2007

CALENDARIOS


Desde hace varias generaciones venimos colgando en nuestras cocinas un calendario anual donde organizamos y distribuimos las actividades de la vida diaria. En mi casa familiar siempre he visto anotaciones de diversa índole: cumpleaños, citas médicas, fiestas. Con la llegada de la informática es nuestro ordenador personal el que recoge todos esos datos - siempre tiene integrado un calendario-. Incluso muchos blogs lo incluyen para saber el día en que nos encontramos. Pero, como en todo, hay categorías de calendarios.

Últimamente se han puesto de moda los que contienen fotografías con una fuerte carga erótica. Uno de los más prestigiosos es el que publica anualmente la marca de neumáticos Pirelli, famoso por su disponibilidad limitada –para esta edición tan sólo 20.000 ejemplares-. Su desafío para la edición 2008 ha sido el de reproducir la sensualidad y fascinación sin mostrar ningún desnudo. Patrick Demarchelier, fotógrafo de Diana de Gales, ha inmortalizado a las modelos en Geishas en un pasaje elegante de Shangai (Paris de Oriente). La actriz y musa del director Wan Kar Wai, Maggie Cheung, ha sido una de sus modelos para Pirelli 08.

Como fotógrafo aficionado que soy, me ha fascinado el calendario de la marca italiana Campari para el año entrante. Eva Mendes ha posado en una selección de 12 fotos basadas en conocidos libros infantiles. Firma el trabajo el fotógrafo italiano Marino Parissoto.

Y aunque hay calendarios para todos los gusto (el contenido erótico es el predominante: “Los sensuales policías de Benicassim”, “Homenaje a las granjeras alemanas”, “El lado erótico de una funeraria italiana”, “Falleras al desnudo”, “Madres desnudas por un colegio mejor para sus hijos”…) hay dos que han levantado polémica. Por una parte “Los curas más guapos del Vaticano” que han sido fotografiados, eso sí, con sus hábitos al más puro estilo Armani, convirtiéndose en el souvenir más característico de la Ciudad Eterna. Debido al éxito ya están pensando en la edición del 2009 y buscan candidatos. Y por otra, la protagonizada por las azafatas de la compañía aérea Ryanair (la recaudación irá a parar a la organización benéfica infantil “Ángel Quero”, encargada de cuidar a niños con necesidades especiales). La Federación de Consumidores en Acción (FACUA) ha denunciado a la compañía por utilizar a sus azafatas como reclamos sexuales, atentar contra la dignidad de las mujeres de forma vejatoria (visten unos bikinis preciosos) como mero objeto desvinculado del producto que se quiere promocionar – el producto ha sido promocionado mejor de lo que pensaban gracias a FACUA- .

No quiero introducir polémicas sobre la dignidad de las personas, ni con la mentalidad conservadora o liberal del género humano.. Lo que quiero subrayar es que casi todos los calendarios comentados son técnicamente correctos. Detrás de ellos hay profesionales, los fotógrafos, que pasan desapercibidos y son los que dan el toque de distinción al producto.

Ponga un calendario en su vida, tiene derecho a elegir, los hay para todos los gustos. Y si además colabora con una organización necesitada, mejor que mejor.

lunes, 10 de diciembre de 2007

ESCLAVOS DE SU CUERPO


El otro día me puse un poco pesado con mi viaje a Rumania en la época del dictador Ceaucescu. La eminente –y no menos bella- Ana de la Robla dejó un comentario en dicha entrada sobre nuestro orbe civilizado y democrático asegurando (estoy con ella) que las cosas por aquí tampoco son muy halagüeñas que digamos.
Hablaba del aeropuerto JFK de Queens, New York y de lo que podías encontrarte allí sin buscártelo. Mi cuñada es filóloga de inglés y viaja todos los años con sus alumnos de su Instituto a Nueva York. Cuando cuenta anécdotas de ese maldito aeropuerto se te ponen los pelos como escarpias. En una ocasión en la aduana un policía le preguntó si hablaba inglés y contestó: a little (un poquito). Cuando se enteraron que era la profe de inglés del grupo se las hicieron pasar canutas.
Ana comenta asimismo que vio unas fotos y leyó que en Tailandia, un gobierno supuestamente democrático (donde está prohibido hablar en público de los Reyes, por ejemplo) obligan a los niños a prostituirse. No lo sé pero al menos hacen la vista gorda. Durante casi un mes visité Tailandia y Camboya. Tras un sensacional viaje en las lujosas líneas aéreas Thay –el viaje más confortable que he realizado- entre la norteña y montañosa Chiang Mai y Phuket, me establecí en Kata (cercana a la playa que destruyo la tsunami recientemente). Allí alquilábamos un taxi y todas las noches nos desplazábamos a cenar marisco y pescado reciente a Phuket Town. Era delicioso elegir personalmente el género todavía vivo. En pleno centro de la ciudad había instalados, en una alameda de gran extensión, unos garitos con grandes terrazas. Constaban de bar y zona de exhibición del material –humano- sexual al aire libre. Allí se ven situaciones grotescas. Hombres europeos y norteamericanos de 50 a 90 años caminan por la calle con jovencitas (y jovencitos) tais de 14 y menos años. Por lo general, estos hombres tienen la típica nariz roja de beodo y un aspecto que hace sospechar que en sus países nunca entraron en las listas de los físicamente atractivos. Sin embargo las muchachas son muy hermosas, con caritas infantiles aunque muy delgadas. Por sus características étnicas son de baja estatura, entre 1.55 y 1.40, por lo que parecen mucho más jóvenes de lo que son, en tanto que los varones americanos y europeos sobrepasan fácilmente el 1.85 y en sus panzas podrían albergar varios barriles de cerveza, o a la niña de turno con dos de sus amigas. El resultado es que la parejita que va de la mano parece la de una bestia antediluviana de 200 kilos con una dulce bella de doce años.
Cuando estuve en la isla habían desembarcado marines estadounidenses. Permanecieron allí durante la misma semana que yo. Eran los típicos tiarrones que vemos en las películas, con mucho músculo, variados tatuajes y poco cerebro. Todos los días frecuentaban esos garitos que estaban en el centro y a la vista de todos los paseantes. La mayoría estaban borrachos o drogados. Otros paseaban diligentemente con efebos que no llegaban a los quince años hacía una habitación cercana para satisfacer sus más bajos instintos.
Estoy en contra de la violencia pero viendo la manera de actuar de estos descerebrados hubiera cargado contra ellos -pobrecito de mí- y les hubiera recordado, si poseyeran la facultad de conocer, analizar y comprender, los derechos internacionales de los niños y de los seres humanos en general.
Me avergüenzo de la poca dignidad que tienen algunas personas ¿no tendrán hijos, familiares de esa edad? Mejor no seguir. Anuski me sentí muy triste cuando te referiste a Tailandia en tu comentario y me siento ahora aún más triste al recordar esta historia que no podré olvidar. El problema es que todo sigue igual y al parecer no podemos hacer nada. Mierda.

domingo, 9 de diciembre de 2007

MÁS ÁRBOLES, POR FAVOR (MORE TREES, PLEASE)




Cada dos segundos desaparece en el mundo una extensión de bosque del tamaño de un campo de fútbol.Sin parar. Cada día 43.200 campos de fútbol. Al año más de quince millones y medio de campos de fútbol, una extensión de bosque equivalente a la superficie de España y Portugal juntas.
En los últimos ochenta años se ha perdido tanta extensión forestal como en los anteriores 10.000 años. Y el ritmo se acelera: en los últimos 30 años, tanto como en los pasados 5.000. Y esta pérdida es paralela a la desaparición de especies en la Tierra.
Muchos bosques acaban convertidos en papel higiénico, envases y papel de oficina.

viernes, 7 de diciembre de 2007

UN CUMPLEAÑOS MENOS


Se hacía tarde. Estaba viendo una película sobre un niño de 9 años que vivía en el Buenos Aires de los 60, dirigida por Alejandro Agreste –varios premios internacionales- Intentaba conseguir conexión wifi, en el lugar en el que me encontraba, pero todas las señales permanecían codificadas, y en donde ella estaba la luna lo ocuparía todo y, con seguridad, dormiría placidamente protegiéndose de los zancudos. Mi intención era que al levantarse, si conectaba su ordenador, tuviera un correo con mi felicitación. Finalmente lo logré, capté señal en la plaza en la que está ubicado el Parador de Turismo y, ni corto ni perezoso, pasé todos los controles y me alojé en un salón que, con anterioridad y por su desfasado estilo, hubiera albergado, sin temor a errar, a todo el séquito de D. Rodrigo Díaz de Vivar. Redacté un sencillo pero, a mi modo de ver, íntimo y natural escrito, y cliqué enviar. Al momento un mensaje apareció en mi ordenador advirtiendo: error en el envio. No se escuchaban cascos de caballos ni caballeros discutiendo, no había bellas doncellas en el salón, así que lo intenté por otro medio. Me apliqué y compuse otro escrito similar, aunque algo menos cariñoso, no siempre las cosas quedan igual, lástima. Lo envié y esta vez el sistema me indicó que se había remitido, a tierras lejanas, favorablemente.
El niño argentino vive con su abuela, sus padres se han separado. Conoce a la novia de su padre y mantienen una relación magnifica, pero todo lo bueno acaba alguna vez y la pareja deja de salir. Valentín, el niño, recibe clases de piano. Un día queda con la ex -novia de su padre y se la presenta a su maestro de piano. Se siente feliz, ha formado una nueva familia, ella no será su nueva madre pero estará muy cerca de él.

Ya por la tarde calculo las horas en retroceso. Es buena hora al otro lado del Atlántico. Telefoneo desde una cabina, introduzco las monedas necesarias y aparece una voz grabada que da dos opciones. Llamar a una empresa o enviar un fax. Ninguna de ellas es mi opción. Cuelgo decepcionado, no tengo más números de teléfono de esa persona. Telefónica se queda con mis monedas sin lograr el objetivo. Me alejo de la cabina deprimido.
Al contrario que el protagonista de la película me siento triste, no he logrado mi objetivo. Contrariado pienso que, opuestamente a la película, la persona que celebra el cumpleaños difícilmente estará a mi lado. Y, sinceramente, lo siento. Es muy especial.

martes, 4 de diciembre de 2007

HABLEMOS DE MÚSICAS





Cuando voy a mi trabajo escuchó Radio 3. Al sintonizar está mañana la radio sonaba una música emocionante, audaz y apasionada. Se trataba de la banda sonora de la película “The Assassination Of Jesse James by The Coward Robert Ford”, compuesta e interpretada por los australianos Nick Cave y Warren Ellis.

Nick Cave, no es ningún extraño en las bandas sonoras de cine y se ha ganado una reconocida reputación por su trabajo en este campo. Junto con sus colegas de los Bad Seeds, Mick Harvey y Blixa Bargeld, Cave escribió dos increíbles bandas sonoras para otras dos películas dirigidas por John Hillcoat: el escarificador drama carcelario de 1989, Ghosts... Of The Civil Dead y el melodrama de jungla con carga emotiva de 1996, To Have And To Hold. Nick Cave también ha recibido encargos de varios directores para componer canciones específicas para películas; incluyendo Wim Wenders, Until The End Of The World (1991) y Faraway, So Close! (la secuela de 1993 de su Wings Of Desire, en la que Cave And The Bad Seeds actuaban), y Jez Butterworth para Mojo (1997).

Cuando llegué a casa escuché la banda sonora y me parece una obra imprescindible, muy recomendable.

A la taurina hora de las cinco de la tarde salgo del trabajo, cuando pongo en marcha mi coche, automáticamente salta la radio. En ese preciso momento surge por arte de magia la nueva melodía de “Disco grande” interpretada por “Facto Delafé y Las Flores Azules”. Me parece graciosa y muy positiva. En ese instante se junta mi alegría por dejar el tajo y la marchita de la canción que hace que mueva con ganas mi cuerpo en el interior del auto.

Disco Grande ha sido dirigido durante, nada menos, que 35 años por el periodista Julio Ruiz, uno de los mejores conocedores de la música española e internacional. Coincidí con Julio hace tres años en Benicassim en un lateral de la carpa donde actuaba “Belle and Sebastian”. Aluciné de la cantidad de fotos que le hicieron durante ese espacio de tiempo. No sabía que fuera tan famoso.

Pero vayamos al grano, el tema “El indio” de “Facto Delafé y Las Flores Azules” dice así:

Del alba el rosa,
de Drácula lo rojo,
domingo la bici,
domingo el reposo,
del viento la brisa,
tu cara, tu sonrisa,
despierto tras la siesta,
tenderé la ropa.

La ropa se seca,
regaré las plantas,
cortaré las hojas
o las dejaré largas,
legañas en los ojos,
lentejas en remojo,
me miras el trasero,
mmm, y lo meneo.

Julio en la onda,
cinco de la tarde,
leche con galletas,
yo dentro del pijama,
empieza la jornada,
¿qué tal el partido?
Mi equipo ya ha marcado,
casi siempre gana.
Bajo la manta,
mi niña acurrucada,
el sofá es como una balsa,
el salón en la penumbra,
alquilamos una peli
y acabamos en la cama.

Jugando a vaqueros
y haciendo un poco el indio,
pito pito gorgorito,
que me voy,
que ya me he ido,
que ya he vuelto,
que sí, que sí, que sí,
que a tu lado como un crío,
y a tu lado lo rizo,
a tu lado la crema,
a tu lado lo subo, lo elevo,
lo asciendo, lo huelo y lo planeo,
peinando las nubes, sí,
pintando el suelo.

Hecho lo hecho
y dicho lo dicho,
prepararé la cena,
porque estaba escrito,
porque estaba escrito,
porque estaba escrito,
verdurita buena sí.
En un dos por tres o
en un tres por cuatro,
tu cara, tu retrato
en mi corazón,
guardado entre sedas
como las estrellas,
brillo a tu sol.

Dale gas,
es natural, es bueno,
y si es bueno
es natural que sí,
es natural y es bueno,
y si es bueno yo juego.
Dale gas,
es natural, es bueno,
y si es bueno
es natural que sí,
es natural y es bueno,
y si es bueno yo juego.

Dale gas, dale gas, sí
dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí.


Ya sé que nunca será merecedor de un premio a la mejor composición pero a mi me pone ¡qué horror de dicho!. Me gustaría que la escucharais y me dierais vuestra opinión. Aunque advierto: hay que oírla varias veces y tener el cuerpo marchoso, tal y como yo lo tengo a la hora de salir de mi trabajo.

lunes, 3 de diciembre de 2007

DIARIO Y CAFÉ


Me gusta el café solo. No es que sea adicto pero me apetece tomarlo después de cada comida. Nunca me ha quitado el sueño. Algo distinto me pasa con la coca cola, si la tomo a partir de las seis de tarde me desvela, aunque rara vez tomo colas.
En alguna ocasión he coleccionado fascículos, libros o cd´s que acompañan a los diarios nacionales, es muy latoso adquirir algo por obligación, hay días en que lo que menos te apetece es leer el periódico, salir de casa o desplazarte hasta el quiosco más cercano para comprar tu coleccionable. En ocasiones y por variados motivos se te olvida, no ha llegado o se ha agotado. Total un fastidio.
De nuevo he caído en la tentación. La promoción trata de una colección de paquetes de café de 200 gramos de varios países cultivadores de dicho estimulante: Brasil, Colombia, Kenia, Indonesia, jamaica… Acompañan al diario El País todos los sábados y domingos durante unas semanas. Añadiendo un euro más al coste del periódico obtienes el paquetito.
El pasado sábado me encontraba en la Comunidad Valenciana y me acerqué a un quiosco para comprar El País. Cuando pedí al afable vendedor el café se quedó estupefacto. Era la primera noticia que tenía. Sabía de promociones de muñecas, relojes, cromos, miniaturas, pero lo del café era nuevo para él. Indagamos en la última página del diario y, efectivamente, había bonos para comprar una serie de cosas con El País aunque sobre café no aparecía nada.
Me personé en cuatro o cinco establecimientos de venta de prensa -incluso de otra localidad cercana- pero todos los vendedores se extrañaban. El último me dio una pista: Seguro que es una promoción de la que está exenta esta comunidad autónoma.
El caso es que me perdí el café de dos países aunque, al menos, no tendré que pedir por teléfono, como en otras ocasiones, el fascículo no adquirido. Simplemente me perderé el aroma de dos países cafeteros. No tiene importancia, pase lo que pase mi favorito seguirá siendo el café de Colombia.

domingo, 2 de diciembre de 2007

sábado, 1 de diciembre de 2007

ÁLVARO DE MARICHALAR, POLÍTICO. "Dios nos coja confesados"



Dios nos coja confesados: Expresión, generalmente jocosa, con que se manifiesta miedo por las consecuencias de un acto que se juzga disparatado o por algo fastidioso o pesado que se ve sobrevenir. (María Moliner)

Álvaro de Marichalar: "Para ultra periféricos, los de Soria"

El salto a la política de Álvaro de Marichalar podría ser una de las caras de Unión, Progreso y Democracia (UPD) en Soria. El aventurero confiesa su vocación política, implicación con las necesidades de Soria y se posiciona activamente contra el polígono de Gesturcal en la capital

¿Cuáles cree que son las principales necesidades de esta provincia?

En mis expediciones he viajado por zonas similares a Soria. Zonas con circunstancias y problemas muy parecidos: muy baja densidad de población; carencia industrial; carencia de universidades; gran numero de pequeños municipios y muy dispersos; abandono del campo; pocos jóvenes; despoblación; un trabajador y medio por cada jubilado; geografía y clima adversos; infraestructuras muy deficientes… Estos son algunos de los problemas de Soria. No se puede admitir que la mitad de los sorianos nos veamos forzados a vivir fuera de nuestra provincia. Las principales necesidades de Soria son afrontar con decisión cada uno de nuestros problemas. Lo triste es que en otras partes del mundo, las administraciones han tenido más sensibilidad y un mayor sentido de la Justicia; y han favorecido a las zonas mas deprimidas. De hecho, ese era el espíritu de los fondos de cohesión, pero no se han sabido administrar correctamente y a Soria han llegado las migajas. En España y Europa se tiene que conocer la situación precaria y difícil que vive la provincia de Soria. A partir de ahí tenemos que exigir lo que nos corresponde. Se tienen que acabar de una vez los complejos. Si hay que exigir un régimen fiscal especial, se exige. Si hay que reclamar a Europa lo que nos corresponde, se reclama. Si la Comunidad a la que pertenecemos pasa de nosotros, habrá que tomar medidas urgentes. Si hay que mirar más a la Rioja, a Navarra, ó a Aragón; se hace. Lo que sea, sin miedo, y ¡ya!





"Ni de izquierda ni de derecha"
“Me interesa mucho el partido de Rosa Díez”, explicó, porque “una formación política como UPD es necesaria hoy en España. Ni de izquierda ni de derecha”. A su juicio, lo que diferencia a UPD de partidos como PSOE o PP es que “le mueve el sentido de Estado, la claridad de conceptos, y ser la voz del ciudadano desencantado de un bipartidismo enquistado”.

"Formación necesaria"
Marichalar no quiso pronunciares sobre si será cabeza de lista en la provincia castellano leonesa, ya que esta decisión, dijo, depende de los miembros del partido. De él dijo que “es una formación necesaria en el panorama político español actual”. Sobre Rosa Díez apuntó que “es una persona llena de fuerza, y muy comprometida con sus ideales”.

"Políticos comos todos"
El hermano del duque de Lugo recordó el pasado político de otros miembros de su familia (su abuelo fue diputado, alcalde de Soria y ministro de Alfonso XIII en la década de los 20), y aseguró que “políticos somos todos”. “Todos los ciudadanos tenemos el derecho y el deber de participar en la toma de decisiones políticas que van a afectar a nuestra nación, porque son decisiones que afectan directamente a nuestra propia vida”.

Terrorismo
Por otro lado, destacó que “la utilización del terrorismo con fines políticos es la mayor de las aberraciones”, por lo que “hay que cortar ya con todo el pasteleo que hay entorno al terrorismo”. “El conflicto es que se llame ‘conflicto’ a un mero conflicto de orden público”, manifestó.

viernes, 30 de noviembre de 2007

MARJANE SATRAPI


Marjane Satrapi (Rasht, Irán, 1969) estudió Bellas Artes en Teherán, y cansada de la censura y de la discriminación de la mujer que tenía que soportar en Irán, en 1994 abandonó finalmente su país (había vivido cinco años en Austria en la segunda mitad de los 80) para marcharse a vivir y desarrollar su carrera artística en Francia. Tras su llegada a París entra en contacto con L'Association, donde la animan (especialmente David B., autor de La ascensión del gran mal y que ejerció de "padrino historietístico" de Satrapi) a crear un cómic donde reflejar sus vivencias y su visión de la sociedad iraní, de la que surge a finales de 2000 la serie Persépolis. Una vez concluidos los cuatro álbumes de esta obra, sus siguientes cómics han sido los álbumes autoconclusivos Bordados (2003), Pollo con ciruelas (2004), ambos publicados por L'Association en Francia y Norma Editorial en España, y donde insiste en el relato inspirado en hechos reales (ahora de familiares y conocidos) y sobre la vida en Irán.
En otros campos artísticos, comentar que paralelamente a la realización de Persépolis Satrapi también escribió y/o ilustró varios libros dirigidos al público infantil: Sagesses et malices de la Perse (2001), Les monstres n'aiment pas la lune (2001), Ulysse au pays de fous (2001) y Ajdar (2002, este último también publicado en España por Norma Editorial). Y por supuesto, últimamente la actividad que le ha ocupado ha sido la película de animación de Persépolis, donde firma guión y dirección conjuntamente con Vincent Paronnaud.

RUMANÍA DE CEAUCESCU -y 3-




Visitamos los Carpatos, Brasov, Poiesti, el castillo de Drácula, varias iglesias ortodoxas y otras tantas bizantinas en Transilvania, los monasterios del norte de Moldavia. Conservo fotos de edificaciones de madera, con altos campanarios, de gran belleza. Al cabo de tres días estábamos de vuelta en el hotel de Bucarest. Mi rodilla seguía inflamada y no podía aguantar un ritmo normal, necesitaba descansar.
Así lo hicimos, pero como todavía conservábamos mucho dinero preguntamos en nuestro hotel cual era el mejor restaurante de la capital. Todos coincidieron que el restaurante del Hotel Intercontinental, aunque excesivamente caro.
Habíamos quedado en llamar a Eva a la vuelta de nuestro recorrido por Rumania pero no lo hicimos. Coincidimos que se trataba de personas vinculadas al partido comunista y que vigilaban nuestros movimientos para intentar desenmascarar nuestra condición de turistas, posibles coqueteos con la droga u operaciones irregulares de cambio de moneda. Por suerte nunca les comentamos nuestra “supuesta” irresponsabilidad en el cambio de divisas.

Esa noche nos desplazamos en taxi al restaurante del Intercontinental. En aquel momento era el edificio más alto de la ciudad. El restaurante, totalmente acristalado, estaba situado en la última planta, tenía forma circular y unas vistas espectaculares. Nos sentamos a una mesa excesivamente grande para dos personas, tenía velas estratégicamente situadas y muchas flores tropicales con los colores de su bandera. Nos sentíamos delicadamente tratados. Los camareros, por su vestimenta, parecían impecables miembros de una orquesta musical. Todos llevaban guantes. Ciertamente no estábamos acostumbrados a frecuentar establecimientos de tanta clase. Se trataba de un sueño. La carta era muy extensa- raro en un país comunista-, predominando la cocina internacional, algo que nos agradaba, estábamos un poco hartos de la comida rumana. Recuerdo que bebimos un Martini, vino de Burdeos y finalizamos con una copa de champán. La factura, al cambio, hubiera correspondido a cerca del cuarenta por ciento de mi sueldo mensual, pero debido al cambio en negro que realicé suponía una minucia. Con seguridad volveríamos, así que obsequié al personal con la mejor propina que he dejado en ningún otro lugar. La noche siguiente el maitre nos propuso compartir mesa con dos parejas de compatriotas de nuestra edad. Resultó una velada muy agradable.

Llegó el día de regreso. Tenía muchas ganas de volver a España, mi pierna estaba destrozada y tenía imperiosa necesidad de tregua. En el aeropuerto de Bucarest cambié por dólares los leis que me quedaban y me di cuenta que volvía a mi país con la misma cantidad de dinero que había llevado. Algo inaudito después de los gastos realizados durante los diez días de permanencia en Rumania. En el aeropuerto del Prat nos cruzamos con la Selección Italiana de fútbol y multitud de “tifosis”. España había celebrado el mundial e Italia era la nueva campeona. “Naranjito”, la mascota, estaba por todos los sitios. En ese momento me di cuenta que todo volvía a la normalidad.

El día de Navidad de 1989 sucedió algo que me impactó. Después de 24 años de ejercer el poder absoluto, enfundados en sus abrigos de piel –los mismos que usa la gente rica en cualquier lugar del mundo cuando hace frío-, Nicolae Ceaucescu y mujer Elena, tras ser juzgados por quienes se creían con derecho, fueron acribillados a balazos en la plaza más popular de Bucarest con la televisión en directo. El comunismo tenía los días contados.

jueves, 29 de noviembre de 2007

UN AÑO


El pasado día 27 mi blog cumplió un año. Todo se inició con un perrito Yorshire-terrier que pasó a mi lado. Desde entonces he intentado plasmar en él experiencias, anécdotas, frustraciones, percepciones, curiosidades, estados de ánimo, carencias, nostalgias y algunos intercambios muy interesantes. Creo que ha merecido la pena. Gracias por compartir conmigo este humilde espacio

RUMANÍA DE CEAUCESCU -2-


Palacio de Ceaucescu


Al día siguiente visitamos, por nuestra cuenta, Bucarest. Por la noche estuvimos con Eva y su novio en la discoteca más “in” de la capital. Bailando me lastimé la rodilla derecha. Meses atrás había sufrido una lesión jugando aL fútbol y en ese momento me resentí por un violento movimiento. Se me inflamó y me condujeron al hospital. Me recordaba a los antiguos hospitales “18 de julio” que, por suerte, iban desapareciendo en España. Fotografías del dictador, decoración con emblemas comunistas, paredes de azulejos blancos, baldosas tricolores en el suelo, mareantes pasillos, tétricos despachos médicos, enfermeras ataviadas con cofias y delantales blancos sobre blusas azules claras… Eva explicó lo que me había sucedido al galeno de turno. Desde ese preciso momento me bautizaron con el nombre de Elvis. El médico -musulmán- que me atendió, medía más de dos metros de altura y tenía complexión atlética, golpeándome el pecho me tumbó en la camilla. Le observé hurgando en una jeringuilla de las que usan los veterinarios para vacunar ganado. Solté un grito: ¿Eso es para mí? El gigante musulmán no sé si mirando o no a la Meca, me contestó: “…Dios quiera”, “viva Franco”. Me hizo un daño terrible. Similar operación se repitió dos veces más. Eva que se encontraba junto a mí, separada por un biombo, estaba asustada por mis gritos. Le informé que si me introducía otra vez ese rústico animal la jeringuilla en mi malherida rodilla me tiraría por la ventana y que le explicara que no tenía nada que ver con Franco. Afortunadamente no ocurrió por cuarta vez. El bestia me dijo que podía irme. Me había sacado el liquido sinovial desprendido en el interior de mi rodilla y podía caminar un poco mejor. A modo de pago cogió del bolsillo de Eva un paquete de rubio americano que se transparentaba en su camisa.
Acabamos el día en uno de esos establecimientos para turistas bebiendo whisky. A Eva y a su novio les obsequié con un cartón de winston a cada uno. Eso suponía mucho dinero en el mercado negro.

La mañana siguiente la destinamos a seguir visitando la ciudad. Aunque ahora estaba condicionado para caminar con normalidad. Todo sería más lento y nos perderíamos varias cosas programadas anteriormente.
Salimos de una boca de metro y nos dirigíamos a otra que distaba unos trescientos metros. Llamábamos la atención y nos hablaban constantemente en italiano. Un tipo nos persiguió aprovechando nuestra pausada marcha. Nos contaba que necesitaba dólares para irse del país, se le veía muy apurado. Me habían advertido que el dinero del mercado negro era arriesgado, en la mayoría de las transacciones se trataba de billetes falsos o que ya no circulaban por el país. En algunos casos solían ser policías. Cuando el tipo me hizo una última oferta se trataba de once veces más que el valor oficial. Entramos en un portal y conté el dinero. Estaba correcto y aparentemente era igual que el que tenía en mi bolsillo. Al fin y al cabo se trataba de cien dólares. Nos desplazamos a un centro comercial cercano y no recuerdo lo que compré –creo que música clásica- Quería conocer el valor de mi recién adquirido ¿tesoro? La cajera marcó el valor de los discos, metió el billete que le di en la caja y me dio el recibo. Éramos ricos para afrontar la semana que nos quedaba para disfrutar en el país.

jueves, 22 de noviembre de 2007

RUMANÍA DE CEAUCESCU -1-


Viaje desde Zurich a Bucarest con las líneas aéreas rumanas “Tarom”. Supe que todo iba a ser distinto al atravesar el invisible “telón de acero”.
Me impactó la primera visión al aterrizar en el aeropuerto de la capital rumana: dos interminables filas de militares, distanciados unos seis metros entre uno y otro, pertrechados con armamento suficiente como para acometer una guerra. Me recordaron a los famosos •”grises” de la época franquista. Desde mi minúscula ventanilla hice una foto -sin flash- a tan surrealista e impactante imagen. Cuando pisé suelo fui detenido. Al parecer había atentado contra la seguridad del poderoso Partido Comunista.

Tras varias horas retenido en un cuarto lúgubre y sin ventilación, gracias a una policía que hacía las veces de intérprete, pude convencerles de que no era su enemigo, simplemente un turista que venía de otra parte de Europa. El policía que llevaba el mando sacó con violencia el carrete de mi cámara y la golpeó contra el suelo. Afortunadamente pude realizar con ella un reportaje, por todo el país, que todavía guardo como si se tratase de un botín de guerra. Unas semanas más tarde de este accidente expondría, junto a Roberto Lázaro –Premio Goya al mejor cortometraje 96- una colección de fotografías conjunta, en la que figuraron seis o siete imágenes de aquel momento, ya histórico, de Rumanía.
Había comenzado con mal pie mi estancia en el país de Ceaucescu, aunque ese no fue, ni mucho menos, el peor momento de mi visita. Tampoco el mejor.

En uno de esos hoteles que los miembros del Partido utilizaban para celebrar sus convenciones -y más de uno para acostarse con sus amantes- mi acompañante y yo nos establecimos por unos días. Tras cumplir con los rigurosos trámites para registrarnos, subiendo en un lento ascensor sufrimos un ultraje. Dos empleadas, aprovechando una parada en una planta anterior a la nuestra, nos conminaron a cambiar nuestros dólares por leis, solicitándonos también que les vendiéramos lencería, lápices de labios, maquillajes y perfumes. Accedimos a lo primero, ya estábamos advertidos. Cambié en negro treinta dólares por el triple de su valor en leis. La lencería y demás prendas intimas se quedaron en nuestras maletas, aunque, durante los ocho días que permanecimos allí, iban desapareciendo por arte de magia bragas y sujetadores “made in Spain”.
Más tarde, tras una cena frugal en el restaurante del hotel, tomando una copa en un bar para extranjeros, es decir: pagando en dólares, conocimos a una pareja de guías. Ella hablaba perfectamente castellano. Tras una larga conversación nos invitaron a una fiesta universitaria que se celebraría al día siguiente.

Se trataba de una especie de guateque en un apartamento de un edificio muy lujoso, aunque bastante destartalado por dentro. La decoración era muy sencilla y desfasada. El piso era muy amplio, con paredes altas y grandes ventanales desde donde se contemplaban las amplias avenidas poco iluminadas. La música que sonaba era rock, si bien bastante rancio. Más tarde comenzó a sonar jazz, parecía encontrarme en algún lugar veinte o treinta años atrás. Eva, que así se llamaba la intérprete y guía, no se separó de nosotros, haciendo las veces de cicerone y presentándonos a todos los asistentes. Era divertido ver la cara que ponían al enterarse que se trataba de extranjeros. Vestían de manera desfasada y varios de ellos nos dijeron que era la primera vez que hablaban con un extranjero que no fuese soviético. Algunos nos pedían hachís (obviamente, no teníamos) contestando que no usábamos. Los más osados, ya metiditos en vodka, me ofrecían a su novia a cambio de mis usados "Levi´s Strauss"

miércoles, 21 de noviembre de 2007

Fernando Fernán Gómez


UN GENIO TÍMIDO Y CON MAL CARÁCTER
FERNANDO FERNÁN GÓMEZ (1921-2007) Actor, director y escritor español.


El actor, cineasta y escritor Fernando Fernán-Gómez ha fallecido esta tarde en Madrid a los 86 años. Fernán-Gómez estaba ingresado en el hospital madrileño de la Paz desde hace unos días para ser tratado de una enfermedad que padecía.
Una de las grandes figuras de la escena y el celuloide, Fernando Fernán Gómez es Príncipe de Asturias de las Artes, Premio Nacional de Cine y Teatro, Medalla de Oro de la Academia de Cine y la máxima cantidad de Goyas acumulada por ninguna otra figura del cine español.

“Hay que intentar que las grandes ideas parezcan pequeñas, superficiales, cotidianas”

martes, 20 de noviembre de 2007

TELEVISIÓN


Acababa de llegar a Zamora y me encontraba, en buena compañía, tomando un blinis y un vino de Toro, en el Rincón de Meneses de la Plaza Mayor, cuando descubrí sobre el mostrador el diario “La Opinión”. Asiduamente leo el blog de José Ángel Barrueco pero cuando estoy en Zamora me gusta más hacerlo en su columna del periódico.

Al principio me pareció que contenía una errata lo que estaba leyendo, luego pensé que podía ser efecto del vino que estaba bebiendo. No daba crédito. Escribía que “la televisión pasa por uno de sus mejores momentos”.No soy asiduo de ese medio visual, al menos de los canales al uso, tan sólo veo alguno de esos informativos cargados de sucesos y quince minutos de fútbol (que llaman deportes). Desde que el Gobierno del Sr. Ánsar prohibió la emisión de “Caiga quién caiga”, dirigido por el Gran Wyoming, únicamente he visto algún programa de”Camera café”, pero como se repetía tanto dejé de verlo.
Respeto a los que prefieren pasar el rato delante de la tele viendo series interminables que cada vez proliferan más, o esos programas insultantes del, mal llamado, corazón. Hay que respetar el interés general. Pero de ahí a que la televisión pase por sus mejores momentos…

Dejé de ver películas apetecibles debido a las interrupciones que se alargan y alargan para darnos consejos publicitarios. Acababa durmiéndome.
Todo se programa para tener un buen share y derrotar, en esa franja horaria, a sus competidores. Lo demás no importa. Pueden suspender una emisión sin previo aviso, cambiar su horario. No se respeta al espectador. No tienen escrúpulos.
Cada cadena televisiva es libre de emitir lo que le venga en gana, el problema llega cuando esa cadena es pública y la pagamos, por tanto, entre todos. Personalmente me gustaría una televisión más interactiva, que se preocupara más de la cultura y menos de los personajes públicos, que emitiera con regularidad una guía de exposiciones de arte, recorridos por museos, cine sin pausas, programas sobre temas literarios. ¿Es mucho pedir?

A las personas que coinciden con Barrueco les doy, desde aquí, la enhorabuena. Los que no pensamos así -sino todo lo contrario- nos conformaremos con no ver esa (¿apasionante?) televisión que atrofia los sentidos. Es fácil, uno se acostumbra, no queda otro remedio. Si todo va bien ¿para qué cambiar?

lunes, 19 de noviembre de 2007

LA INMIGRACIÓN


La inmigración se está convirtiendo en uno de los mayores problemas de la Unión Europea. Hace pocas fechas, en Italia, una mujer de 47 años, Giovanna Reggiani (esposa de un oficial naval), murió tras ser golpeada y violada por un rumano que le robó el bolso y la dejó tirada en el arcén. El joven rumano fue detenido, cerca del lugar de la agresión, en un barrio periférico de Roma. Otra rumana, que sorprendió al sospechoso manchado de sangre y hurgando en el bolso de la victima, avisó a la policía.
A las pocas horas de ser detenido el agresor, Walter Vectroni, alcalde de Roma, convocó una rueda de prensa y exigió mano dura contra la inmigración descontrolada.

Existe en Italia un dato que ha calado en la sociedad: el 75% de los detenidos es rumano. Desde la apertura de las fronteras este año a Bulgaria y Rumanía la inmigración de este último país se ha disparado, con 550.000 personas, son los extranjeros más numerosos en Italia.
La pasada semana el gobierno de Romano Prodi (ex titular de la Comisión Europea) envió al parlamento un paquete de legislación en materia de seguridad, incluyendo una medida de expulsión de inmigrantes. La medida se aplicó por decreto y se calcula que 300.000 rumanos son los catalogados de “peligrosos para la sociedad” y podrán ser expulsados.
Ciertamente me parece que con estas medidas pagaran justos por pecadores. No me entra en la cabeza que más de la mitad de los rumanos que viven en Italia sean considerados peligrosos para la sociedad.

Visité Rumania pocos años antes de que Ceaucescu fuera asesinado. Pude comprobar in situ que el régimen comunista hacía estragos en la población. Conviví con varias personas, tanto de la capital como de otras ciudades (Sibiu, Poiesti…), también con gentes de Transilvania y de los Cárpatos. No sé si por miedo a la situación política o por otras razones, me pareció un pueblo tan honrado como cualquier otro. Ahora, transcurridos más de veinte años, me impresiona que sean tan peligrosos (o, al menos, considerados así). Vivimos en una sociedad desenfrenada en la que cada vez existen más diferencias sociales. También entre los países miembros de la Unión Europea las diferencias son abismales. Legalmente todos somos iguales, podemos circular libremente y debemos buscarnos el sustento. Conocemos por datos oficiales que un alto porcentaje de rumanos es detenido. El problema de Italia (como el de España) es la falta de previsión sobre la inmigración. Hay que esperar a que se carguen a la esposa de un oficial (no de un obrero) para adoptar medidas drásticas. La inmigración discurre por un trágico camino y los gobiernos, antes de que sea demasiado tarde, tienen que marcar una línea política y social a seguir, para evitar que no sean ellos los realmente “peligrosos para la sociedad”.

jueves, 15 de noviembre de 2007

BRETT ANDERSON



Junto a su banda “Suede”, Brett marcó el sonido distinguido del Pop británico de los noventa, muy influenciado por el Glam Rock, pero sin olvidarse del sonido de “The Smiths” o el Brit Pop.
Una vez disuelto el grupo forma con Bernard Butler, guitarrista de “Suede”, The Tears” y editan “Here comes The Tears” en 2005. Pero en 2006 Brett anuncia la edición de su álbum debut: Brett Anderson que publicó en 2007.
Muchos de sus incondicionales esperábamos ansiosos este primer disco en solitario, después de la disolución de “Suede”. Con su nuevo grupo “The Tears” no consiguió las expectativas deseadas (sobre todo en ventas). “Love is dead” (su primer single) e “Infinite kiss”, un corte sublime, son los momentos con más carga dramática y sonidos orquestados.
Pero esta no era la última sorpresa de Brett. El pasado 20 de octubre grabó un nuevo disco (doble), esta vez en directo junto a “String Ensemble”, nada menos que en el Queen Elizabeth Hall de Londres.
Una amiga, que desde hace algunos años ha dejado de ser teneeger, viajó a Londres para ver el concierto y me ha traído el disco recién quemado, lo pusieron a la venta pocos minutos después del concierto. Me parece intimista, profundo, sugerente, envolvente, sencillamente se trata de un acústico maravilloso. Canciones llenas de nostalgia e inteligencia con cuidados arreglos de cuerda y elegantes guitarras.
Dentro de la gira de presentación del nuevo disco grabado en el Queen Elizabeth Hall, visitará España, concretamente Barcelona (Casino de la Alianza, 19 de diciembre) y Madrid (Teatro de la Casa de Campo. 2º de diciembre).

miércoles, 14 de noviembre de 2007

IX CERTAMEN DE CORTOMETRAJES "Ciudad de Soria"


Comienza el la NOVENA EDICIÓN del "Certamen Cortos Soria-Castilla y León".
Más de una semana de actividades programadas, secciones paralelas que se suman a la proyección de cortometrajes, la confianza de un público que crece año tras año, y nuestros premios, de los más altos en su categoría dentro del panorama nacional.
Muchas actividades se llevarán a cabo del día 15 al 23 de Noviembre, más información en la página oficial del Festival

VAN DEN BUDENMAYER


Ayer estuve viendo el cortometraje “Sinfonía desconcertante” de Belén Sánchez, qué logró el año de su estreno, 2003, el prestigioso “Cristal Heart Award” en el Heartland Film Festival de Indianápolis.
El corto tiene cuatro partes, coincidentes con los movimientos de una obra para orquesta, en este caso una sinfonía, con tres movimientos y un final (allegro, adagio, scherzo y rondó)que articulan el desarrollo de la historia y de sus protagonistas. La música me ha recordado a una obra del Van den Budenmayer, seudónimo de Zbigniew Preisner, el músico habitual del director polaco Krzysztof Kieslowski. Cuando Krzysztof Kieslowski y Zbigniew Preisner (una relación tan estrecha y comparable quizás con la que hay entre David Lynch y Badalamenti) trabajaban en “La doble vida de Verónica”, se les ocurrió inventarse un supuesto compositor al que bautizaron con el eufónico nombre. En la edición de la banda sonora original se mantuvo el engaño atribuyendo a Van den Budenmayer sus supuestas composiciones.

La broma nació con La doble vida de Verónica, en la escena inicial, cuando la directora del coro ordena comenzar por la obra de Budenmayer; situación que se repite años después en la trilogía “Tres colores”. Se siguió aludiendo a Van den Budenmayer, que es la fuente de inspiración del compositor casado con el personaje de Juliette Binoche en Azul. En Blanco se emplea música fúnebre “suya” para la escena del funeral y en Rojo, Irene Jakob compra un disco del holandés (quien ahora ha evolucionado y no sólo se trata de un nombre, sino que también tiene una carátula con la reproducción de su retrato en aguafuerte). Pero no termina ahí la historia, ya que la Oxford University Press estaba elaborando una enciclopedia musical y creyendo que Van den Budenmayer había existido, se pusieron a recabar información sobre él para incluirle en la obra. Como no encontraron nada, se dirigieron a Preisner, que, muy sorprendido, les dijo que estaban buscando a un personaje inexistente. La Oxford University Press se negó a creerle y siguió consultando a expertos, pero es de suponer que acabaron convenciéndose de la versión de Preisner, ya que el enigmático músico barroco de los Países Bajos no apareció en la edición de su enciclopedia.

Cuando Kieslowski murió, Preisner lanzó un nuevo disco al mercado "Requiem for my friend" dedicado a su memoria.

Preisner además de los Tres colores y La Double vie de Verónique, compuso la música de Bez Konca y los diez(capítulos) Decálogos, también de Kieslowski

lunes, 12 de noviembre de 2007

CUMPLEAÑOS




Desde la fecha de mi cumpleaños llevo celebrándolo cinco veces. Ya parece una justificación para hacer algo distinto. Lo curioso son los regalos que he recibido. Entre mis amigos y familiares corre el bulo de que entiendo de vino, esa ha de ser la causa para que todo el mundo me obsequie con botellitas. El primer regalo llegó dos días antes proveniente de Colombia, aunque enviado desde los Pirineos. Llegó perfectamente embalado y contenía tres cosas, un sobrecito con una nota, una rosa seca de color amarillo y una botella de Rioja reserva. Dos días más tarde de recibirlo -la fecha concreta de mi cumpleaños- lo celebré con una pareja de amigos zaragozanos de setenta años. Tomamos café, pastelitos, dulces, bombones y una copa de champán (que ellos me habían regalado junto a otra botella de vino de su tierra: Somontano) teniendo como fondo una espléndida bahía que se contemplaba desde su casa. Luego echamos una partida de cartas de un juego muy divertido que me enseñaron. Por supuesto gané yo.
Días más tarde, con los años cumpliditos, salimos a cenar dos parejas, a un asador. Obviamente la excusa era celebrar mi cumpleaños. No contentos con esto, al día siguiente vinieron a comer las mismas personas, a mi casa. ¿Mi regalo?- piensen un poco-. Correcto, dos botellas de vino Viña Tondonia (uno de mis favoritos).
Una semana después de esta celebración, en mi casa familiar de Santander me prepararon una fiesta sorpresa: “celebración de mi cumple”. Ciertamente es una satisfacción tener a todos tus seres queridos juntos reunidos a la mesa, máxime si se trata de compartir percebes de mi zona, almejas, pulpo, cigalitas…
Anoche, después de regresar a casa de una fiesta de cumpleaños de la hija de unos compañeros, me reuní a cenar con tres amigos. Teníamos que celebrar mi cumpleaños. Joder, si ya ha pasado casi un mes. Qué manía. Lo pasamos excepcional. Hablamos de música, comida, Chávez y con el pretexto del vino que estábamos bebiendo -Dehesa La Granja-, uno de ellos nos habló de su amigo Alejandro Fernández, dueño de las Bodegas Pesquera. Acabamos con un cava riojano, me entregaron mis regalos: una moleskine, un mueblecito para almacenar Cd,s y ¡sorpresa! una botella de un rico caldo reserva de Rioja.
A última hora debíamos estar muy “moscos” (en Soria se denomina así a los borrachos) ya que acabamos cantando el Himno Valenciano. (Hay una máxima entre los deportistas: cuidaros seis días a la semana y el último desmadraros)
Esta mañana me he levantado con un leve dolor de cabeza. Espero que sea la última celebración hasta mi próximo cumpleaños, ¡menos mal que sólo cumplo una vez al año! Mientras tanto beberé algo de vino que tengo almacenado. Pero sólo un poquito y una vez a la semana.

domingo, 11 de noviembre de 2007

VICTORIA GARRIGA (AV62 ARQUITECTOS)




La arquitecta barcelonesa Victoria Garriga, Profesora de proyectos arquitectónicos en la UIC. ( Universidad Internacional de Cataluña) y miembro del estudio AV62 inaugura una nueva etiqueta en mi blog denominada “Personaje”. Trataré de presentar seres humanos, no excesivamente célebres, pero sobresalientes en su actividad; y, sobre todo, de los que me sienta cómplice.

AV 62 es un estudio que no hace aeropuertos ni rascacielos, ni mucho menos trofeos para alcaldes en busca de un párrafo en los libros de historia, hacen otra cosa. Algo que a pesar de estar totalmente alejado de las tendencias de la moda arquitectónica pop de la última década, les ha valido el reconocimiento de la revista “Wallpaper", una de las biblias de la cultura del hedonismo, que les ha incluido en su lista de los 101 arquitectos más excitantes del momento.


Descubrí a Victoria hace escasos días gracias a un periódico , creo que se trataba de “Las Provincias”. Publicaba una foto suya técnicamente perfecta, el autor obtenía un primer plano de la arquitecta sacando partido a su rostro, captando lo más adecuado de su expresión, sin una pose forzada. El retrato tenia una naturalidad impactante.
Luego profundicé en la noticia, poco detallada, que hacía referencia a su profesionalidad.

Me olvide del nombre de la arquitecta, con seguridad nunca más podría saber sobre ella. Sin embargo hoy mismo, en el País Semanal, aparece nuevamente su foto (no tan excelente como la del periódico) y una pequeña reseña:

“Nada puede ser bello si no responde a una utilidad, sea material o espiritual. En estos días de arquitectura y espectáculo a mí lo que me motiva es el espacio del individuo”. “Por eso me centro en la vivienda. Es un lugar necesario para el desarrollo integro de las personas, donde duermes, donde comes, donde haces tu vida intima”.

viernes, 9 de noviembre de 2007

RAYUELA NYC



Rayuela
Rayuela es el restaurante de moda en Nueva York, accede al video.

¿PORNOGRAFÍA?



No quiero que mi blog sea censurado. Así sí, ¡Coño!.


He visitado Paris en algunas ocasiones pero tengo pendientes, entre muchas otras, dos citas para mi próxima visita: El cementerio del Père-Lachaise y el Museo D´Orsay. La filóloga, historiadora y poeta Ana Rodríguez de la Robla en su exquisita bitácora “Hablando de Victorias” (más de una vez he hecho referencia a ella, estoy seguro que no será la última) nos muestra una foto del conocido –aunque poco visto- lienzo “El Origen del Mundo”, del pintor realista francés Gustave Courbet. Curiosamente el cuadro se encuentra en el “D´Orsay” y no he tenido, por tanto, el placer de disfrutarlo -con o sin rubor, ya veremos- in situ. Courbet no se encuentra entre mis pintores favoritos aunque considero que “El Origen del Mundo” tiene una rudeza estética (Francisco Sianes) que impresiona “realmente”, nadie ha podido resistirse a su magnetismo. Lo que desconocía es que se trata de una obra tan pequeña (45x50 centímetros), la imaginaba diez veces más grande (soy de cerca de Bilbao).

Hasta aquí todo normal, si es que puede considerarse normal la manera tan clara y precisa de la narrativa de la santanderina De la Robla, el problema surge cuando alguien arremete, no sé muy bien si contra la tela o contra el escrito, indicando su contenido pornográfico (si se trata del escrito o de todo el blog desearía hacerme actor porno).
Alguna vez he comentado aquí que colaboro con una Web fotográfica de Estados Unidos. Antes de colgar una foto tienes la obligación de indicar si contiene algún tipo de desnudo. Estoy de acuerdo en que hay que informar al usuario del contenido que puede encontrarse –tal vez se trate de un niño u otra persona que debido a su moralidad, religión, etc. se sienta agredido por la naturalidad de la foto-. De la misma manera habría que avisar del posible contenido violento, racista, desagradable, publicitario, sensacionalista de otras páginas de Internet. No llego a entender que una obra de arte como es “El Origen del Mundo”, aunque muestre un desnudo, pueda tacharse de pornográfica, más bien habría que analizar en profundidad la mente del tipo que ha realizado esa afirmación.

A rebufo de los contenidos violentos, xenófobos, agresivos y pornográficos en Internet quisiera aportar algunos datos de la Asociación para la Investigación de los Medios de Comunicación:
-El año pasado navegaron por Internet más niños que adultos. De esos niños el 50% navega solo. El 44% de los menores se han sentido acosados por Internet (el 14 % ha concertado un cita con un desconocido, el 8% lo ha hecho en más de una ocasión, el 10% de estos jóvenes se presentaron solos en las citas, el 7% no avisaron a ninguna otra persona sobre su intención de acudir a la cita). Un 28% de los menores visita contenidos prohibidos para la infancia (19% entra en páginas pornográficas, 38% visita páginas de violencia, 16% en páginas de contenido racista o xenófobo. 26% accede a chats sobre sexo).

Los datos, como puede comprobarse, son escalofriantes; a pesar de la utilización, cada vez más numerosa, de filtros para niños. Por todo ello entiendo que hay que proteger y supervisar a los más pequeños. Pero debemos tener muy claro qué es la violencia, qué es el racismo y qué es la pornografía. Si pensamos que “El Origen del Mundo” es parte de ella, la sociedad tiene un problema y debemos empezar por solucionarlo. Mientras tanto disfrutemos con el arte, es de las pocas cosas que merece la pena en esta miserable vida.

jueves, 8 de noviembre de 2007

1984

Me encontraba en Madrid en la presentación del European Special Sports, una especie de olimpiada para discapacitados psíquicos con participación de muchos países europeos. La fiesta de presentación se celebró en la discoteca Joy Slava, en la madrileña calle del Arenal. Corría el año 84. Cuando entré en la sala, el presidente de la organización me presentó al Alcalde de Madrid, a algunos políticos conocidos, a varios deportistas de elite y a Miss España. Yo llevaba una credencial colgada del cuello, creo que informaba de mi condición de Delegado de Valladolid en la organización. Miss España se fijó en mi credencial y me dijo que ella también era de Valladolid. Le expliqué que había finalizado mis estudios y seguía unido a Valladolid ya que me habían ofrecido un puesto de trabajo en un colegio de su ciudad (aunque nunca ejercí allí). Seguimos charlando largo tiempo y nos separamos del grupo donde ella se encontraba. Hablamos básicamente de proyectos. Me sentía bien a su lado, no encontraba diferencia alguna con las chicas de nuestra edad que conocía. Durante las cerca de tres horas que permanecimos juntos tan sólo me abandonó dos veces para intervenir en actos de presentación del evento. Bebimos una copa de champán (entonces no me hacía mucha gracia –no bebía alcohol- aunque hoy, sin embargo, es mi bebida favorita) y varios zumos acompañados de canapés. Hacía las once de la noche una mujer se acercó a la Miss y le dijo algo al oído. Me pidió que, por favor, le acompañara a su hotel. No le podía defraudar. Se despidió protocolariamente de los asistentes más importantes y tomamos un taxi. Alguien nos siguió en otro automóvil. Me explicó que al día siguiente tenía dos actos relevantes en Madrid pero que le apetecía tomar una última copa conmigo en su hotel, fuera de obligaciones y protocolos (ciertamente padecimos interminables miradas en el Joy Slava).
Pasadas las cinco de la madrugada me metía en la cama de mi hotel. Durante el recorrido en taxi aproveché para ordenar unos papeles de mi carpeta. Esa tarde, en la Plaza Mayor, uno de los artistas que proliferan por allí me había hecho una caricatura muy original y de gran calidad. Al lado de mi caricatura había escritas una palabras -no las recuerdo bien pero eran cariñosas-, una dirección de Valladolid y un número de teléfono, finalmente su firma.
La dirección y el teléfono eran de sus padres. Curiosamente una compañera de estudios vivía en un portal cercano así que conocía bien su calle. Nunca llamé por teléfono y tan sólo utilicé una vez su dirección postal para enviarle un telegrama (entonces no existía correo electrónico ni mensajes MSN); y es que, meses más tarde, se proclamó Miss Europa. Curiosamente ayer, mientras ojeaba las páginas de una revista, vi su foto. Según la noticia ahora se dedica al teatro y estrenaba una obra en Madrid. No me cabe duda que los proyectos de los que me habló esa noche se cumplieron con creces. Los míos, tan sólo, al cincuenta por ciento.

miércoles, 7 de noviembre de 2007

CITA


"Nunca olvides sonreír porque el día que no sonrías será un día perdido."

Chaplin

MEMORIA HISTÓRICA





Tío Olegario era hermano de mi abuela materna. Durante la guerra civil española fue capitán de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT) y combatió contra los nacionales. He leído que en el año 1936 la CNT tenía en España dos millones de afiliados.Tío Olegario fue capturado y hecho prisionero por el bando contrario, permaneciendo en la cárcel de la calle Alta, en Santander, durante varios años. Afortunadamente no se le imputaron crímenes de guerra.
Durante los años que su hermano permaneció en la cárcel, mi abuela le llevaba, todos los días, la comida. Tenía que desplazarse desde Corbán hasta la calle Alta unos doce kilómetros, entre ida y vuelta, andando. En la sala de espera de la cárcel, donde se reunían los familiares, contaba que coincidía con un perro pastor alemán, ya no recuerdo su nombre. Ese perro también proporcionaba diariamente la comida a su dueño encarcelado. Mi abuela investigó sobre ese tema, le resultaba conmovedor. Un día siguió al perro y acabaron en la Estación del Ferrocarril. Una vez allí, el animal se subió a un vagón de un tren con destino a Torrelavega. Mi abuela preguntó a varios trabajadores de la Estación y todos conocían al famoso can. Al parecer, diariamente tomaba un tren en Torrelavega hasta Santander y luego realizaba el recorrido en sentido contrario. Todos los inspectores le conocían, sabían su ocupación y por eso le dejaban viajar gratis junto al resto de viajeros. Un buen día mi abuela le echó en falta. Por primera vez no había acudido a su cita diaria. Le informaron que el perro había muerto el día anterior.
Tío Olegario salió de la cárcel y tuvo que abandonar, por orden judicial o tal vez ministerial, su tierra. Se instaló en Palencia, conoció a una maravillosa mujer, se casó y pasó el resto de su vida en la ciudad castellana. Cuando yo era aún niño recuerdo que viajaba con mi abuela a visitarlo. La consigna que siempre recibía era que no hablara nunca de la guerra. Así que me sentaba frente a él, en la cocina de su casita, y escuchaba la radio, su pasatiempo favorito. Me quedaba mirándolo absorto como si se tratara de mi héroe favorito. La emisora siempre era la misma: Radio Paris Independiente. Yo no entendía nada de lo que decían pero permanecía ausente escudriñándolo. Los domingos por la mañana siempre veíamos juntos el concierto que daban por UHF. Era su respiro dominical.
Cuando Franco accedió al poder, casi todos los vecinos de mi abuela, en Corbán, desaparecían en camiones. Mis familiares nunca volvieron a verlos. Ella temía por su vida, al fin y al cabo era hermana de un traidor. Pasaban los meses y, afortunadamente, nadie se fijó en ellos. Mi abuela llevó una vida intensa de trabajo pero su humildad, su arrojo, su saber mirar al frente, su generosidad y un gran sentido común (y del humor) le sirvió para hacer más llevadera su vida y la de su familia. Ha sido una de las mujeres más importantes de mi vida. De ella aprendí a ser perseverante, a no olvidar de donde provengo, a ser tolerante, abierto, disciplinado y honrado.
Los políticos ahora nos hablan de la “memoria histórica”. Mi memoria histórica es la que he escrito y nadie puede dar marcha atrás. Nuestra memoria nos tiene que servir para seguir adelante por un camino más humano, más tolerante y más pacifico. Lo demás no es que sobre, incluso puede estar bien, el problema de fondo es que los votos mandan y para ese cometido suelen ser las intenciones. Soy ateo de la política.

lunes, 5 de noviembre de 2007

BARES, QUÉ LUGARES...


En el pueblo zaragozano de Villarroya de la Sierra hay dos bares con nombres tan celestiales como inusuales. Se llaman “El cielo” y “La gloria” . Lo más curioso es que están pegados, uno al lado del otro, pared con pared. Vaya competencia, ¡así da gusto!

Siempre paso con prisa y nunca he querido detenerme (son cutres en exceso, además), aunque estoy seguro que allí siempre estarás bien acompañado tomando una cervecita y será difícil encontrar el momento de marcharte. Lo que me pregunto es qué pensará de esa incierta competencia el párroco del pueblo (la Iglesia está justo enfrente). Estará hasta las narices, seguro. Esos dos locales, en vez de hostias y mistela tienen cerveza, licores, sepia, tortilla de patatas, calamares… ¡Así cualquiera!

Con la gloria y el cielo en el pueblo no creo que a nadie se le ocurra cuestionarse un más allá.

martes, 30 de octubre de 2007

LARS VON TRIER


He estado leyendo un artículo sobre un movimiento cinematográfico llamado Dogma 95 (Dogme 95). En 1995 Lars Von Trier y un grupo de directores, entre ellos Thomas Vinterberg y Soren Kragh-Jacobsen, dieron a conocer un documento en el que planteaban la necesidad de modificar la forma de realizar el relato cinematográfico. Resultando ser el impulso inicial de un movimiento llamado Dogma 95 . Los directores se comprometían a tratar sus películas respetando una serie de normas estrictas a partir de las cuales buscaban, según ellos, encontrar la verdad profunda.

Las películas filmadas de acuerdo a este movimiento deben ser filmadas en escenarios naturales evitando las escenografías armadas en los estudios, con cámara en mano o al hombro, grabada con sonido directo y sin musicalizaciones especiales. Todas estas especificaciones buscan dar a la historia un tono más realista. Ya han sido realizadas algunas películas distribuidas bajo el epígrafe Dogma 95: "Los Idiotas" ("Idioterme") de Lars von Trier, "Celebración" ("Festen") de Thomas Vintenberg, "Mifune" de Søren Kragh-Jacobsen, "Lovers" de Jean-Marc Barr o "The King Is Alive" de Kristian Levring. En España, el director gallego Juan Pinzás es uno de nuestros mayores representantes en el movimiento surgido en Dinamarca.
Dogma 95 se opone la ilusión individual del cine presentando una serie de reglas conocidas como el voto de castidad.

VOTO DE CASTIDAD
Juro someterme a las siguientes redactadas y confirmadas por DOGME 95:
1. Los rodajes tienen que llevarse a cabo en locación. No se puede decorar ni crear un "set". Si un artículo u objeto es necesario para el desarrollo de la historia, se debe buscar una locación donde estén los objetos necesarios.
2. El sonido no puede ser mezclado separadamente de las imágenes o viceversa (la música no debe ser usada, a menos que esta sea grabada en el mismo lugar donde la escena está siendo rodada).
3. Se rodará cámara en mano. Cualquier movimiento o inmovilidad debido a la mano está permitido. (La película no debe tener lugar donde esté la cámara, el rodaje debe tener lugar donde la película tiene lugar).
4. La película tiene que ser en colores. Luz especial o artificial no está permitida (sí la luz no alcanza para rodar una determinada escena, esta debe ser eliminada o, en rigor, se le puede enchufar un foco simple a la cámara).
5. Se prohíben los efectos ópticos y los filtros.
6. La película no puede tener una acción o desarrollo superficial (no pueden haber armas ni pueden ocurrir crímenes en la historia).
7. Se prohíbe la alineación temporal o espacial. (Esto es para corroborar que la película tiene lugar aquí y ahora).
8. No se aceptan películas de género.
9. El formato de la película debe ser de 35 mm.
10. El director no debe aparecer en los títulos de crédito.
Desde ahora en adelante prometo como director no ejercer ningún tipo de gusto personal. Ya no soy un artista. Desde ahora en adelante prometo no crear una "obra", ya que considero que el instante y el ahora son más importantes que todo el producto. Mi meta absoluta es forzar la verdad de mis personajes. Prometo hacerlo a toda costa dentro de mis posibilidades y a costa de cualquier buen gusto estético.
Es por ello que hago mi VOTO DE CASTIDAD
Copenhage, Lunes 13 de marzo de 1995


He rescatado una nota que redacte nada más ver, hace dos años, la película Manderlay.

Lars Von Trier se ha convertido en un director de culto y no es para menos. Tras una impactante Dogville, una atrevida obra de teatro realizada en un decorado, nos trae la segunda parte de una apasionante trilogía: Manderlay, y nos demuestra que la inteligencia sirve para convertir una película en una obra maestra. Trazada en capítulos, con una, acostumbrada, larga duración, cerca de dos horas y media, Lars desmenuza una parte de la historia de América, la esclavitud, trazándola desde la visión actual, tratando de revitalizar la libertad marcando pautas que, según nuestros conceptos, serán los medios para igualar a las personas, sean negros, pobres… pero con los mismos derechos. Bryce Dallas Howard está sensacional en su papel, los decorados son similares que en Dogville, líneas trazadas en el suelo. La cámara en mano es constante, imprimiendo movimiento adecuado en cada secuencia. La voz en off es narrativamente sensacional.
En definitiva una obra maestra con todas sus letras. Esperaré impaciente la tercera parte de esta trilogía que está resultando magistral. Lars Von Traer se ha convertido en uno de mis directores favoritos.

lunes, 29 de octubre de 2007

PRESENTACIÓN DEL LIBRO EPÍSTOLAS LÍRICAS DE ARMANDO BUSCARINI



PRESENTACIÓN DEL LIBRO EPÍSTOLAS LÍRICAS DE ARMANDO BUSCARINI

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MARTES | 30 DE OCTUBRE | 20.00 H. | ATENEO RIOJANO | LOGROÑO | c/ MURO DE CERVANTES, 1, 1º



Epístolas líricas reúne las cartas poéticas que el poeta maldito riojano Armando Buscarini escribió al periodista Antonio de Lezama, redactor-jefe del periódico La Libertad, el diario donde más colaboró el joven bohemio. El volumen cuenta con un prólogo de Luis Alberto de Cuenca y un epílogo de Penélope Ramírezcuya. Además, la edición e introducción a cargo de los hermanos Rubén y Diego Marín A.

ACUSANDO A URIBE


Virginia Vallejo, ex amante del capo colombiano de la droga Pablo Escobar, acaba de publicar el libro “Amando a Pablo, odiando a Escobar” (Random House Mondadori) en el que arremete contra lideres políticos por su vinculación con el narcotráfico.

De esta manera, Virginia (presentadora, modelo, actriz, reportera), de 57 años muy bien llevados y amante durante más de un lustro del Jefe del Cartel de Medellín, rompe su silencio, aprovechando su refugio en Estados Unidos desde julio del pasado año, concretamente en Miami, donde espera obtener el asilo político.

“Los narcotraficantes prosperaban en Colombia no porque fueran unos genios, sino porque los presidentes eran muy baratos”, dice la diva de los ochenta y menciona tres nombres como los narcopresidentes. Alfonso López Michelsen, Ernesto Samper y Álvaro Uribe. Del actual presidente afirma que Escobar lo idolatraba, asegurando que en su etapa de director de la Aeronáutica Civil -1980-1982- “concedió docenas de licencias para pistas de aterrizaje, con lo que se construyó toda la infraestructura del narcotráfico”.
“Pablo solía decir: -Si no fuera por este muchacho bendito tendríamos que estar nadando hasta Miami para llevar la droga-” Así los narcos transportaban 300 kilos de coca por hora. Pablo Escobar llegó a tener un capital de trescientos millones de dólares. “Cuando conocí a pablo me enteré por las revistas Forbes y Fortuna que era el séptimo hombre más rico del mundo”
Otro episodio que ilustra los supuestos vínculos entre Uribe y Escobar es la muerte del padre del actual Presidente colombiano, en 1983, a manos de la guerrilla de las FARC. Escobar le envió un helicóptero para recoger los restos, y a su hermano, que se encontraban lejos de Medellín en una zona alejada, con problemas de acceso por carretera.

Según el Nacional Security Archive (no gubernamental) Uribe colaboró con el Cartel de Medellín. Este grupo de investigación de la George Washington University difundió una lista de los narcotraficantes colombianos más importantes en 1991. En ella Escobar ocupaba el puesto 79 y Uribe el 82.
El Presidente Uribe se ha apresurado a rechazar las acusaciones del libro de Vallejo. Según Virginia “Mi destino en Colombia sería la tortura y la muerte. Uribe me declaró la guerra a través de todos los micrófonos”

¿Qué habrá de cierto en lo que escribe Virginia Vallejo? ¿Servirán estas declaraciones para sentar a Uribe frente a la justicia? ¿De haberse quedado Virginia en Colombia la hubieran asesinado como hicieron con Luis Carlos Galán?

Colombia tiene la necesidad de esclarecer estos negros episodios y hacer pública, en caso de ser vierto, la supuesta vinculación de los tres presidentes, especialmente el actual.

Dentro de unos meses volveré a Colombia, intentaré descubrir más datos.